Western

Et tandis que le défilé des cirrocumulus qui paraissent au-dessus de la scène offre la même image ordonnée et docile que la ligne au pointillé parfait de nos hexapodes, progressant dans le même sens et ménageant des écarts réguliers de l’un à l’autre de leurs blocs cotonneux et replets, qui pourraient vous sembler, à cette heure matinale, bourre lanice échappée de votre propre oreiller, notre trentenaire, s’éveillant d’un coup à lui-même, rassemble dans un sursaut les forces vigilantes qui rendent à peu près présent aux situations.

Retrouvant en une fois le petit lot des capacités usuelles qui servent ordinairement à répondre à peu près correctement aux divers stimuli que vous envoie le monde extérieur et permettent grosso modo de s’engager dans les actions même modestes qui viennent ainsi emplir le contenant du jour, il fait le point optique sur la façade où son idée unique s’était fixée comme un grumeau dans la peinture murale et voilait son plan vertical surmonté par la frise gentiment mobile de notre ciel tacheté de son motif impeccable. Une frise soutenue, son regard redescend vers le sol, par le ruban horizontal de la rue principale, où il démêle, tiens, parmi les chardons séchés qu’un vent à ras de terre fait rouler sur le sol sableux, le corps hétéroclite d’un papier brun, du type de ceux qui servent à emballer les beignets (doughnuts), et qui, vivant (c’est une hypothèse) une sorte de crise d’identité par où, n’ayant pas accès à sa propre image, il se croit un chardon séché comme les autres, sautille parmi eux, de son mieux. De couleur à peu près identique, de masse pratiquement égale, il se mêle au gros de la végétale troupe et pensant avoir enfin trouvé ses frères bondit joyeusement dans le matin commençant.