Le Livre de Ahorn, Tome 1 : Le jour de l'enfant tueur

C'étaient deux femmes ohihani, de la rivière que l'on peut traverser en marchant. Un homme, ohihani lui aussi, venait derrière elles. Il allait du même pas. Lorsqu'elles marquaient de loin en loin une pause pour reprendre leur souffle, il faisait de même et gardait entre elles et lui une distance de quelques enjambées.

Ils gravissaient la montage.

Une pluie fine lustrait les feuilles des arbres et léchait le pelage des peaux de chèvres qui vêtaient les marcheurs, dans la lumière chaude et brillante d'un jour tranquille des soleils hauts.

Beaucoup de saisons voûtaient les épaules d'une des deux femmes, tannaient son visage comme une écorce rude, teintaient de gris les mèches de cheveux plaquées sur son crâne et les quelques longs poils piquant sa lèvre supérieure. Les pierres percées, cliquetantes, enfilées sur un tendon, étiraient le lobe de ses oreilles jusqu'au bas du cou. Sous l'affaissement des paupières fripées, son regard dur, presque sans couleur, semblait ne rien voir des proches alentours. Elle allait, les bras ballants et les mains vides, à une allure égale, sans hésiter ni regarder où elle posait ses larges pieds nus, comme inéluctablement tirée vers son but.

L'autre femme marchait tantôt derrière elle, tantôt à sa hauteur. Elle était aussi massive et grosse que la première était sèche et maigre. Les peaux qui la couvraient étaient tendues sur ses fesses et ses hanches larges, sa poitrine volumineuse. A peine plus d'une moitié des saisons vécues par sa compagne était passée devant ses yeux couleur d'eau profonde. Une lanière retenait ses cheveux épais au sommet du crâne en une touffe dressée. Des scarifications obliques barraient ses joues rebondies. C'était elle qui ponctuait la montée de pauses, ses lèvres épaisses entrouvertes, une main sur sa vaste poitrine comme pour apaiser la brûlure de son souffle, l'autre crispée sur son bâton de marche.

Et puis l'homme.

En taille, il dépassait de deux têtes la plus jeune (et la plus grosse) des femmes, l'égalait sans doute en poids. Fort, il avait les épaules noueuses, le torse épais, et des jambes courtes et musculeuses. Maintenue à sa taille par une large lanière, une peau de grand chevreuil passé entre ses cuisses retombait sur son ventre et dans son dos jusqu'aux genoux. Il était le seul à porter des bottes de peaux lacées jusqu'à la pliure de la jambe. Une dépouille de cerf lui faisait une longue cape nouée sur les épaules, et à sa ceinture était fixée une vaste poche, semblable à celle de la femme aux cheveux gris, mais dont le contenu était visiblement plus lourd. Des bracelets de lanières garnies de petits tubes d'os d'oiseau ceignaient ses poignets. La pluie, qui avait partiellement décoloré sa chevelure abondante frottée de terre rouge, trempait son front et ses pommettes, traçait des coulées sinueuses dans sa barbe clairsemée.