De Soleil et de sang

Pawhuska, l'homme, était heureux. Pawhuska avait le cœur gonflé de joie.

Il talonna doucement sa monture, d'un léger battement de jambes. Le cheval secoua sa crinière noire, ornée de plumes. Il n'accéléra point le pas paisible de sa course, acceptant l'encouragement des coups de talons comme un signe de joie et non comme un ordre pressant de l'homme.

Dans un silence presque complet, les sabots du cheval foulaient l'ancienne coulée de gibier, devenue sentier sous la marque de mille et mille sabots, de mille et mille mocassins.

C'était la première saison de l'année, le début même de cette première saison.

Là-bas, sur les lointaines collines avant la montagne inviolée, la neige d'un hiver dur commençait à fondre. Dans le ciel, le soleil ivre semblait tituber, mais il allait bientôt se reprendre ; cela se sentait quand, au milieu du jour, sa clarté tremblante et déjà chaude dégringolait en centaines de milliers de rayons, zébrant la senteur neuve et fraîche de la forêt, dansant sur un vieux rameau sec, scintillant sur le murmure déjà menaçant d'un torrent, tachant la mousse velue ou le tapis d'épines, accrochant des larmes d'argent au vol des premières mouches. Bientôt crèveraient les premiers bourgeons, bientôt les herbes et les lichens calcinés par le gel retrouveraient leurs verts et leurs jaune d'une acidité à vous crever les yeux.