Mourir au hasard

C'était un froid dur et noir, comme si le canal du Rhin, au nord, soufflait à travers toute la ville son haleine polaire. Un froid à vous fêler les dents, vous dépiauter les bronches. Il fallait bien respirer, vaille que vaille.

Zien Doors était en train de se dire : "Mon vieux Zien, ne crois-tu pas qu'il y a mille choses plus intéressantes, dans la vie, que se geler les pieds dans cette espèce de mauvaise boîte à sandwiches mal chauffée ? Hein ? Des choses plus passionnantes que surveiller l'autre côté de la rue en attendant qu'une vieille dame de quarante-huit, quarante-neuf ans, sorte de cette putain de maison ?"

Il remua ses pieds, frottant les semelles minces de ses chaussures sur le carrelage froid, en espérant que la friction dégagerait un peu de chaleur, une sorte de petit rayonnement amical suffisamment énergique pour traverser la barrière gluante de ses chaussettes poisseuses de sueur. Par temps chaud comme par temps froid, Zien était de ces gens qui transpirent abondamment des extrémités. Mains moites et pieds glissants à l'intérieur des chaussures, quelles qu'elles soient, du brodequin au nu-pieds, sans obtenir le plus petit résultat - il ne réussit qu'à attirer le regard vague, même pas véritablement intéressé, d'un serveur désœuvré. Bon Dieu qu'il faisait froid dans ce bistrot de merde ! Ce bistrot de merde, comme neuf sur dix des bistrots de merde de ces quartiers de merde des banlieues d'habitation. Et de cette ville, de ce pays de merde.

Zien Doors grommela entre ses dents, suffisamment fort pour qu'une fille solitaire, assise à la table voisine, lève un œil dans sa direction. Elle lisait un journal du soir. Sa tasse de Canéca était remplie à ras bord ; le garçon la lui avait apportée quelques minutes plus tôt et un peu de liquide brun moussu avait coulé dans la soucoupe lorsqu'il l'avait posée sur la table. La fille n'y avait pas touché. C'était sûrement froid. Probable qu'elle n'avait pas envie de boire ce Canéca, qu'elle l'avait commandé simplement pour justifier sa présence dans cet endroit ; peut-être qu'elle aurait préféré boire autre chose, mais qu'on ne vendait pas ça dans ce troxon de malheur. Elle était plutôt belle, comme ça, au premier coup d'œil - avec un rien d'étrange dans la pâleur de son teint, son regard dur trop maquillé de noir, la rigidité de ses traits et ses cheveux lisses d'un noir de charbon luisant, avec des reflets de feu quand elle tournait la tête d'une certaine façon...

Zien soutint le regard de cette fille, et ce fut elle qui détourna les yeux ; elle se replongea dans la lecture de son journal. Zien eut un hoquet intérieur satisfait et silencieux. Il se foutait de cette fille, vraiment. Même si elle était belle, même si elle était sympathique, même si tout ce qu'on voudra : si, par exemple, elle avait été le portrait craché de Eldie... Peut-être surtout, alors. Il était satisfait d'avoir fait baisser les yeux à cette fille (qui pouvait très bien être du genre à draguer, comme ça, dans les troxons de quatrième zone... ces filles, nom de Dieu, toutes plus jolies les unes que les autres, qui traînent leur cul dans les banlieues d'habitation comme dans les secteurs de travail !) ; il était satisfait car c'était une chose qu'il ne parvenait pas à faire, avant : soutenir le regard d'une de ces filles en carapace de chair et de sourires mordants...

Il ne pouvait pas.

Il ne possédait pas l'aplomb, le culot, la sûreté de soi nécessaires à la victoire, dans un exercice de ce genre. Ni le bagout, le sens de la réplique, si d'aventure la fille se mettait à parler.

A présent, si.