Rien ne remplacera jamais ta maman. Perdre sa maman, c'est se faire couper un bras. Ce bras ne repoussera pas. Mais tu trouveras la force de fabriquer une prothèse.

Penser les gros mots, c'est quand même moins marrant que de les dire.

Tu t'y connaissais tellement bien en réconfort que quand j'allais mieux, je faisais semblant d'être malade un peu plus longtemps.

- Tu sais, me disait ma mère au bout de quelques minutes, parfois je suis prise d'un grand désir de tout recommencer de zéro.J'ai envie de retomber amoureuse de l'avenir.

Maintenant, je ne pleure plus, je suis un peu dure.

On nous pousse, on tombe à terre, on se relève. C'est continuel, si bien que je n'ai même plus mal. Je ne sais pas si j'ai des bleus, je ne regarde pas. Je ne sais pas si je souffre, je ne pense pas.

Jusqu'ici, nous étions encore des êtres humains.
Nous ne sommes plus rien.

Moi-même, je le raconte, je le vois, et je me dis ce n'est pas possible d'avoir survécu à ça. Je vois et je sens.
Mais vous, qu'est-ce que vous voyez ?

La dernière fois que je suis retournée à Birkenau, c'était le printemps. Les champs se couvraient de fleurs, l'herbe était verte, le ciel limpide, on pouvait entendre les oiseaux chanter. C'était beau.
Comment puis-je employer un mot pareil ? Et pourtant, je l'ai dit ce mot, je l'ai pensé: "C'est beau."

Google a toujours raison, et la mère de Claire était morte trois mois plus tard, sur un lit d'hôpital, en soins palliatifs.

J'avais vingt ans. Mamie Alice était ma première morte.

La mort est la chose la plus certaine de nôtre vie. Pourtant, elle nous surprend toujours.

" Mourir, encore ... Mais c'est rester mort qui est difficile."

N'est-ce pas la plus belle façon d'aimer son enfant : aimer sans condition, juste aimer ? La plus belle façon, mais pas la plus évidente.

L'innocence de l'enfant consiste à connaître la vérité et à la vivre naturellement, sans trembler, sans se projeter, en avançant avec confiance.

Les difficultés de la vie n’ont pas privé Gaspard de son enfance. Il la vit pleinement, bien qu’il estime maintenant avoir tourné une page. Le jour de ses dix ans, il nous a annoncé qu’il rentrait dans la pré-adolescence jusqu’à ses douze ans. Ensuite de douze à dix-huit ans, il ferait sa « crise »… Voilà, le programme est établi. Nous savons à quoi nous en tenir pour les prochaines années.

Malheur au capitaine, qui, trop sûr de lui, somnole à la barre et perd lentement son cap, degré après degré, sans même s'en apercevoir. Malheur aux amoureux, qui, trop confiants dans leur sentiment, cessent de regarder dans la même direction, sans même s'en rendre compte.

Le sens d'une vie n'est pas déterminé par les épreuves que l'on rencontre. Le sens d'une vie, c'est ce que l'on en fait.

"Maman, tu penses que Thaïs est morte trop tôt ? Moi, je ne crois pas. Je crois qu'elle est morte à la fin de sa vie, je veux dire de sa vie à elle. "

Oui, si l'amour est une inclination du cœur, un battement que l'on ne contrôle pas, aimer est un choix, un apprentissage de chaque jour.

La mémoire du cœur, c'est celle des sentiments. Cette mémoire-là ne souffre pas de l'érosion du temps. Elle est vive, intemporelle, inaltérable.

Ainsi se résument les grandes lignes de trente-deux ans de bonheur : enfance heureuse, c'est fait; adolescence assumée, c'est fait; études réussies, c'est fait; travail intéressant, c'est fait; mari, enfants parfaits, c'est fait; appartement, voiture, vacances, c'est fait. Bonheur, c'est fait ! Voilà qui est bien, voilà qui est beau, voilà qui est idéal.

J'ai mis du temps à comprendre que, dans cette épreuve, je n'avais pas le monopole de la douleur. Pas plus que je n'ai le monopole du bonheur par ailleurs.

Ce ne sont pas les mots qui blessent, c'est la manière de les dire.

En le consolant,je mesurai alors combien la normalité est parfois un fardeau lourd à porter, quand elle devient l'exception.

Quand on a peur d'en faire trop, on n'en fait pas assez.