« Zach Sun : Tu sais que le Père Noël n’existe pas, hein ?

Ollie vB : Bien sûr qu’il existe. Je l’ai vu à la galerie commerçante à Noël dernier. »

« (Elle a essayé de gober un verre à shot avec une langue d’oursin à l’intérieur en le prenant sans les mains dans le décolleté d’une pop star. Quand je l’ai éloignée en lui faisant la morale sur son image publique, elle s’est débarrassée de moi d’un haussement d’épaules en me disant qu’avec les grands pouvoirs viennent les grandes responsabilités.) »

« La guerre est une industrie profitable. Bien plus que la paix. Désolé Tolstoï. L’idée était bonne au départ. »

« — Tu n’as trouvé personne d’autre immunisé contre l’immortalité de Perséphone, dit-elle avec un petit rire.

— Vous ne poussez pas vraiment sur les arbres. J’ai essayé de les brûler, mais le feu ne fait rien à ces foutues choses.

— C’est parce qu’elles sont destinées à être mangées ou sacrifiées.

Elle prit son épée, en coupa un petit morceau et le mit dans sa bouche.

— Acidulé. Tu penses qu’elles vont se conserver une semaine ? J’ai de la compagnie vendredi prochain et j’aimerais en faire une tarte.

— Cette compagnie peut-elle supporter les pommes de Perséphone ?

— Il peut. »

« Sans vouloir m’offenser, c’est ça. « Sans offense » était synonyme de « Je vais t’insulter, mais tu ne peux pas m’en vouloir ». »

« — Le jour où je croiserai Dieu, je lui demanderai d’où lui vient son humour douteux. 

— Probablement des Canadiens. »

« — Si ce n’est pas Judas Iscariot en personne, grogna Knight avant de cracher par terre.

— Attention, Cole, prévint Vaughn. Tu es un homme pris, maintenant. Je me demande ce que va penser ta petite amie de ton emportement. Je ne faisais qu’embrasser une fille tout à fait célibataire et canon.

— Traître ! lui hurla Knight au visage.

Vaughn se redressa.

— Traître, comme dans j’ai-branché-la-fille-que-tu-aimes-et-maintenant-t’es-vénère ? s’enquit Vaughn sur le ton de la conversation. »

- Je ne peux pas faire ça, pas vrai ? Je n’ai pas le… euh… les bonnes parties pour ça.

- Les bonnes parties ? toussa Kieran. Qu’est-ce que tu lui as mis en tête ? 

Le prince lui adressa un regard agacé.  Les dents. Je pense qu’elle parlait des dents.

- Achille est mort vaillamment.

- Non. Achille a laissé son orgueil et sa colère le consumer. Au final, une Nymphette lui a tiré une flèche dans le pied. La vie est précieuse. J’espère que tu vivras assez longtemps pour comprendre qu’Achille était un abruti. Et que nous sommes des idiots de croire que c’était lui, le héros d’Homère. C’était un avertissement. 

Il me regarde longuement. Puis il se relève et me frappe en pleine face.

— Si tu me rends mon coup de poing, Nymphette, on te renvoie chez toi.

Je lui balance un coup de pied. Dans le tibia.Il boitille vers la porte en rigolant comme un poivrot. On dirait mon oncle Narol.

 On ne me renvoie pas.