Les rêveries ouvrent les portes de l'imagination mais ferment celles de la vie en société.

Heureusement, ma mère était une grande lectrice. Quand on lui demandait si elle avait lu tous les livres de sa bibliothèque, elle répondait que non mais qu'elle avait lu des livres qui ne s'y trouvaient pas. J'ai toujours aimé cette phrase qui, dans le fond, n'était pas vraiment une réponse, plutôt une manière d'éluder une question sans intérêt.

Une pomme m'est tout à coup apparue. Au cœur de la pomme, il y avait des pépins, et à l'intérieur de ces pépins se trouvait la pomme elle-même, et dans cette pomme, il y avait des pépins... Cela ne s'arrêtait jamais. Il n'y avait ni début ni fin.
Les pépins, à l'intérieur de moi, étaient-ils lasource d'énergie qui, à la manière d'un aimant, donnait sa forme au corps appelé Shizuku Umino ?

La justice se fait d'elle-même dans le cœur des vivants.

"Bonjour, mademoiselle la marchande... J'ai besoin, cet été, d'un rouge infernal... Auriez vous cela dans vos tiroirs ?"

Pleurer fait du bien, écrire soulage. Mais cela ne suffit pas. Maintenant il faut agir.

Il y a quelque chose de tonique dans l'air piquant de septembre, dans le bleu perçant du ciel et le jeu des orangés, des rouge vifs et des ors. S'ils le pouvaient, sans doute, les Frères interdiraient l'automne. Trop beau. Trop voluptueux.

L'amour et l'art sont les deux seuls moyens de prolonger notre trace dans le temps.

Quand je lui demandais combien de temps il lui fallait pour écrire un livre, il répondait : "Trente secondes : le temps de trouver l'idée."

Sa devise était : "Il y a deux vérités, celle qu'on veut nous faire croire et celle qu'on veut nous cacher."

J'ai entendu parler de gens comme vous, qui maintiennent leur mort à l'écart. Vous ne l'aimez pas, alors par politesse elle reste en retrait. Mais elle n'est jamais très loin. Chaque fois que vous tournez la tête, elle se glisse derrière vous. Et chaque fois que vous essayez de l'apercevoir, elle se cache. Elle peut se dissimuler dans une tasse de thé. Dans une goutte de rosé. Ou dans un souffle de vent.

Pernelle savait qu'au coeur de la magie et de la sorcellerie résidait l'imagination.

"Même la douleur a un parfum particulier, je pouvais le respirer et, crois-moi, c'était terrifiant..."

C'était une journée ordinaire, celle d’un enfant d’une dizaine d’années. L’odeur du pain grillé l’avait doucement réveillé, peu avant que sa grand-mère ne vienne lui dire de se lever. Quelle sensation agréable que d'ouvrir les yeux pour profiter quelques instants encore du lit bien chaud. Le petit-déjeuner combla ensuite sa faim matinale tandis que, dans la cuisine, les rires et le bruit des couteaux beurrant les tartines dévoraient le silence.
Son grand-père l’accompagnait à pied à l’école et, même si le jeune garçon pensait avoir passé l’âge, il s’en accommodait et en éprouvait même un certain plaisir. À ses côtés, il se sentait fort et serein, comme un homme. Et c'est à ça qu'il pensait en vérifiant que la rue était dégagée avant de traverser. Pour le chauffeur du fourgon qui croisa leur chemin, c’était aussi une journée banale qui débutait, jusqu’à ce que ses freins ne répondent plus et qu’il appuie sur l’accélérateur dans la panique. Louis eut le réflexe de pousser son petit-fils sur le trottoir avant de se faire renverser par le véhicule qui termina sa course dans le mur d’enceinte d’une maison. Avec la violence du choc, les portes arrière
du fourgon s’étaient ouvertes, et des dizaines, voire des centaines, de flacons de parfums avaient été projetés sur la chaussée. Le verre s’était brisé avec fracas, étincelant sous le soleil et auréolant le vieil homme de sa lumière. Son sang, si rouge, s’étalait sur le passage piéton à la peinture trop blanche. Durant tout ce temps, ralenti comme étiré à l'infini, l'enfant avait retenu son souffle. Au moment où les effluves se répandirent sur le goudron, il hoqueta et inspira à pleins poumons en voyant Louis allongé sur la chaussée. Comme autant d’aiguilles traversant son corps par le nez, les parfums déchirèrent un petit quelque chose dans son cerveau, provoquant un court-circuit qui associerait pour toujours n’importe quelle senteur au traumatisme de la mort de son grand-père.
Il s’appelait Jules, et ce fut tout sauf une journée ordinaire.