Parlez-moi de Simon

Depuis plusieurs mois, les trottoirs sont quasiment déserts, de jour comme de nuit. Les habitants ne marchent plus au hasard. Ils ont tous un but. Aller sur leur lieu de travail. Rendre visite à leur famille. Transmettre des messages importants. Certains commerçants continuent d’ouvrir leurs échoppes. Malgré la peur et les menaces. Louise a fait ce choix. Chaque jour, elle descend les quelques marches qui la séparent de la vente de ses viennoiseries. Elle revêt un tablier blanc légèrement brodé, attache ses longs cheveux bruns, dispose les pains et les croissants. Henri les confectionne dans la nuit. Son Henri. Ils s’aiment depuis trois ans et ont repris ensemble le commerce des parents de la jeune femme, qui ont rejoint le Sud et le soleil. Avant que la guerre éclate et que le danger grandisse. Avant que le ciel s’assombrisse aux six coins de l’Hexagone. Juste avant.

Aujourd’hui, Louise a compté les francs, rendu la monnaie, offert un petit pain à un jeune garçon portant en lui une tristesse qui ne peut échapper à aucun regard. Le sourire de la boulangère n’a pas rayonné derrière son comptoir. Elle a remercié les habitués plus volontiers qu’à l’habitude, glissant des gentillesses comme on jette ses dernières forces dans l’arène. Quand madame Pichaut, la voisine du quatrième étage, lui a demandé des nouvelles de son mari, Louise a ravalé ses larmes et bégayé une réponse inaudible. Quand deux grands escogriffes portant fièrement l’insigne nazi ont passé le pas de la porte de la boutique, elle a senti monter en elle une immense et intense bouffée de chaleur. Une angoisse soudaine. Une inquiétude sourde et révoltante.