Nous avons tant parlé de Combat, dit-il. Savez-vous quel mot les Grecs avaient choisi pour cela ? Agônia. C’est si juste, l’agonie, le dernier Combat, finalement celui qu’on mène contre l’usure et la mort. Le pire de tous.

- Pardon, c'est un sujet sur lequel j'ai tendance à m'emballer. Mais après tout, c'est logique. Saviez-vous qu'aujourd'hui nous fournissons plus de soins médicaux que les hôpitaux ? Ou qu'il y a plus d'enfants inscrits dans les écoles Cloud que dans les écoles normales ? Bon sang, même la CIA stocke ses données sur nos serveurs. Cette nouvelle étape est finalement logique.

- Tu avais tort.
- Quoi ?
- À propos des livres. Nous avons des exemplaires de "Fahrenheit 451". Nous avons "La Servante écarlate". Cloud ne les a pas censurés. C'est juste que personne ne les commande. Ils ne gardent pas en stock les produits dont les gens ne veulent pas. C'est juste... de la logique commerciale, en fait. C'est le marché qui décide.
Ember s'apprêta à rétorquer, mais se ravisa. Quel intérêt ? semblait-elle se dire.
- Je me doute que ça ne fait pas grande différence, que tu aies eu tort ou non, reprit Paxton. Ce qui est important, c'est que les gens n'écoutent pas. On ne censure pas le message, ce sont eux qui n'ont pas envie de savoir.

Tu as travaillé si dur, uniquement pour que je puisse rester à la maison et regarder les enfants devenir fous.

Des rafales hurlantes mordaient les coins de la maison, percutaient la toiture, secouaient les vitres, et j'étais étendu dans le noir, les yeux ouverts, j'écoutais. Ces tempêtes, papa les appelait des Blue Northers, des « tempêtes bleues du nord », et à travers le bruit du gravier qui fouettait la maison, le crissement occasionnel d’un créosotier projeté contre la façade, par dessus les gémissements plaintifs du vent lui-même, je m’efforçais d’entendre les premiers signes du retour d’Abilene.

Vous n'avez pas vu cette série, Prison Break? Il leur a fallu toute une saison pour se faire la malle. Et vous voulez qu'on fasse sortir quelqu'un ce soir! C'est pas le genre de truc qu'on planifie en une soirée, putain. Le gars de Prison Break avait toute l'infrastructure de la prison tatouée sur le corps. Ça va nous prendre des mois rien que pour le tatouage.

Ce n’était pas seulement un psychopathe sanguinaire et excessivement méfiant, c’était aussi l’amour de sa vie. Mais l’homme de ses rêves se trouvait également être celui des cauchemars de la plupart des gens.

JD avait toujours aimé le ciel rouge du petit matin. Un ciel rouge pouvait être interprété de mille façons. Certains le trouvaient beau ou apaisant,d’autres effrayant, quand pour d’autres encore il évoquait un souvenir personnel. JD aimait le voir comme un reflet de son état d’esprit. S’il était d’humeur assassine, il pouvait représenter l’effusion de sang à venir.

Quand votre enfant meurt, peu importe son âge, et même s'il était devenu presque un homme et que sa force vous émerveillait quand il vous serrait dans ses bras, il redevient le tout petit sur lequel vous étiez censée veiller, et vous savez soudain que vous avez failli, que le protéger était ce que vous auriez du faire, que c'était même la seule chose que la vie exigeait vraiment de vous, vous, sa mère.

S'il n'entend pas, s'il n'entend plus, elle chantera quand même, et ce chant d'amour pour son fils endormi ne s'épuisera jamais, même plus tard, quand elle sera vieille, elle continuera de chanter, elle sera mère à jamais d'un enfant, d'un jeune homme, elle restera prise dans ces commencements-là puisque aucune ride sur le visage d'Alexis ne viendra lui dire c'est bon, maman, tu peux te reposer, regarde, ça va, tu as bien fait ton travail.

La rotation quotidienne de notre planète et son orbite annuel autour du soleil déterminent la vue qu'on a des étoiles. C'est ce simple mouvement qui donne aux nuits son aspect romantique. Les constellations se déplacent selon les saisons, des images différentes surgissent à différents moments de l'année : comme une lanterne magique qui, au lieu de projeter des ombres, projette des lumières étincelantes qui illustrent les légendes des générations d'antan.

Toutes ces choses que vous vous dites que vous ne revivrez jamais. Ces trous dans lesquels vous vous jurez de ne plus jamais tomber. Mais il y a plus de trous dans lesquels tomber qu'on ne peut en compter, et seuls ceux qui passent leur vie entière en terrain sûr peuvent les éviter tous. Pour le reste d'entre nous la vie consiste à y tomber et à en ressortir.

Il ne sommeillait que depuis quelques minutes, et voilà que cette lumière l'aveuglait. Il compta jusqu'à dix. Quand la lumière s'éteignit, Gottfried se recoucha sur le côté, plia la couverture en deux. Il compta jusqu'à soixante. Jusqu'à cent . La lumière se ralluma. On la contrôlait depuis l'extérieur. On le torturait à coups de lumière clignotante, mais la couverture pliée en deux le protégeait bien et il finit par s'assoupir.
Il y eut un fracas métallique quand le guichet de la porte s'ouvrit, laissant apparaître le visage bouffi d'une garde.
— Ne touchez pas la couverture, hurla-t-elle. Visage découvert, couchez-vous sur le dos !
Gottfried était trop épuisé pour demander pourquoi, où il était et ce qu'on lui reprochait.

Schmidt les ramena vers le Mur et les empreintes de pas, à une vingtaine de mètres du périmètre de sécurité où gisait le corps. S’agenouillant dans la neige, il fit signe à Müller de l’imiter. — Voilà, camarade Müller, dit-il en prenant une enveloppe dans sa poche. Regardez, voici une photo des chaussures que porte la victime. Müller sortit la photo de l’enveloppe en fronçant les sourcils. — Où avez-vous eu ça si vite ? Schmidt sourit en lui mettant sous le nez l’appareil suspendu à son cou. Il était plus petit que le Praktica dont il s’était servi tout à l’heure et avait l’air à la fois de moins bonne qualité et moins solide. — C’est un Foton. Un appareil photo instantané soviétique. Il ne paie pas de mine, mais il donne d’aussi bons résultats que les fameux Polaroid américains. Bref, regardez la photo. Remarquez-vous quelque chose de bizarre ?

Tout ce qui est vivant meurt un jour. Chaque homme. Chaque femme. Dans une immense majorité, ils s'éteignent de mort naturelle. D'autres périssent accidentellement.

En rentrant du commissariat, il (...) avait acheté un livre, juste histoire de pouvoir fermer les yeux. C'était le bouquin adéquat pour achever une journée pitoyable. Une histoire de détective privé américain où le héros partage son temps entre dégainer son flingue et déboutonner son pantalon. Du porno soft et sanglant débité par un quelconque idiot à l'imagination débridée.
Après avoir souffert pendant une vingtaine de pages, Harker expédia le livre sur la moquette en bougonnant : "Bon Dieu ! Il devrait faire MON boulot !".

Si vous voulez que les méchants et les cinglés vous respectent, devenez flic. Alors ils deviendront vos collègues.

Pour le concert de cris de Marjorie, la caméra bringuebalante qui poursuit Merry dans le couloir, et Marjorie en train d'escalader le mur, voyez "Le Dernier Exorcisme". Mais ne regardez pas la fin, elle est vraiment trop conne.

Bon, allez, la scène de masturbation reconstituée. [Inspiration profonde.] Dans "L'Exorciste", elle représente le summum du blasphème et la preuve formelle que la gamine est possédée par un esprit maléfique, pas vrai ? Une jolie petite fille innocente (en chemise de nuit bien sage, soit dit en passant) se met à débiter un torrent d'obscénités digne d'un Louis C.K. atteint du syndrome Gilles de la Tourette et s'enfonce Jésus-Christ dans le vagin avec une telle violence qu'elle met du sang partout.

Les Indifférents ont mal agi. Ils ont fait quelque chose de grave sur la plage. Quelque chose de punissable.
Mais les vrais responsables, ce sont les parents. La vieille rengaine de l’ascendant. On s’en lasserait presque de cette dérobade.
Dans toutes les histoires, les parents sont les responsables. A l’origine des drames, leur passé, leurs histoires, leurs liaisons, leurs absences, leurs maladies toujours incurables.

La noyade, c'est une chute hors du sol. On trébuche au fond de l'eau. Sans plaie. Sans hématome. C'est une mort accidentelle, la noyade. La plupart du temps.

Pulchérie se nourrissait de la vue de sa mère. Ayant compris très jeune qu'elle n'obtiendrait pas son amour, elle avait choisi de lui ressembler pour pénétrer en elle à sa façon.
Sylviane était une fée. La voix douce et le manières lentes de sa mère faisaient à l'enfant l'effet d'un baume lorsque sa nervosité naturelle la taraudait.

Ewen sourit en imaginant ses obsèques si jamais un jour son corps était retrouvé. Exception faite du prêtre, il n’y aurait probablement personne, et ce constat correspondait parfaitement à l’échec de sa vie.

Les grands sentiments ne sont-ils pas la fiction qui permet aux cœurs tendres de pactiser avec la luxure ?

J’étais un lecteur vorace et sensible et je commettais l’erreur habituelle de déduire de ma réceptivité en tant que lecteur un talent latent d’écrivain, comme si le fait d’être gourmand prédisposait au métier de cuisinier.

Seul le bébé comptait pour elle, le reste semblait avoir disparu : le monde autour d’elle, son boulot, ses autres enfants — toutes ces choses qui la rendaient habituellement un peu folle.