Aldente

Sur la photo, elle est pleine de cet amour. Remplie de lui jusqu'à la gorge et si elle ne détourne pas le visage de cette beauté immense et imprenable que tient la montagne dans ses serres de granit, elle va pleurer. Se désespérer qu'une heure si tangible puisse être remplacée à son tour ; disparaitre et se dessécher dans l'herbier des souvenirs. Ils vont rester là plusieurs jours. Seuls. Dans l'écho des crêtes et jusqu'à épuisement des vivres qu'ils ont monté dans leurs sacs. Des clarines vont sur les pentes lointaines, pendues au cou des chèvres que l'on ne voit pas bouger : de petites tâches de couleur sur une tâche de couleur plus grande. Les nuages sont à portée de main. Ils passent au-dessus des sommets en tirant le temps derrière eux. Elle se dit qu'ils seront bientôt vieux : lui, elle. Que tout cela s'en va, parfumé, indolore. Que l'on a jamais assez d'ongles pour retenir l'instant et qu'il va falloir planter la tente. Faire un rond de pierres pour le feu et aller chercher du bois.