La Vallée des rubis

Sur le raide escalier de fer, plus semblable à une échelle, qui accumulait ses marches jusqu’au toit de l’édifice, toutes les portes étaient ouvertes pour attirer dans les chambres quelque fraîcheur. On avait l’impression de voir en coupe, une énorme ruche en action. Elle était remplie, du sol jusqu’au faîte, d’ateliers tous pareils, pièces longues et basses qui donnaient sur la rue. Et dans ces ateliers, des centaines de torses bruns, osseux et luisants de sueur, étaient courbés, assis sur leurs talons, entre les établis. Tous les ouvriers tenaient une sorte de petit arc au milieu duquel était fixée l’aiguille la plus effilée et les hommes, d’un mouvement net et doux, rythmé, inépuisable, comme éternel, tiraient sur le fil de l’arc pour faire tourner, tourner, tourner l’aiguille. Sous sa pointe, prise dans un étau minuscule, se trouvait fixée une perle. Et, dans une rotation invisible à cause de sa rapidité, mille aiguilles en même temps entraient dans la matière laiteuse et nacrée et y creusaient un chenal d’une finesse extrême.