Donner et recevoir, c'est faire vivre l'âme!
Je leur conte la vie, et que, dans nos douleurs,
Il faut que la bonté soit au fond de nos pleurs,
Et que, dans nos bonheurs, et que, dans nos délires,
Il faut que la bonté soit au fond de nos rires;
Qu'être bon, c'est bien vivre; et que l'adversité
Peut tout chasser d'une âme, excepté la bonté; [...]

Dès l'instant où nous naissons, nous lançons le compte à rebours du temps qui nous est accordé. Chaque seconde qui passe nous rapproche de la mort. Nous savons quand la vie commence, mais jamais quand elle s'arrête. Nous ignorons le temps qu'il nous reste.
Au fur et à mesure que les années défilent, nous évoluons de l'oubli à la conscience. Vivre pleinement conscient que nous allons mourir nous ouvre l'accès à la vie.

- Mais je vais vous dire une chose qui peut paraitre ridicule, mais qui est vraie: si l'on veut que les gens méritent notre confiance, il faut commencer par la leur donner.

- C'est si beau que ça, le cinéma?
- Beau?? Non, c'est agaçant, c'est irritant, c'est emmerdant, c'est passionnant!

- En somme, il ne s'agit plus de chercher à montrer que nous sommes parfaits?
- La perfection, c'est assumer son imperfection tout en cherchant à la corriger jour après jour.

- Tu sais ce que l'on raconte sur toi?
- Attends, prévint Socrate. Passe d'abord cette information à travers les trois filtres.
- Les trois filtres? interrogea la personne.
- Oui, le premier est le filtre de la vérité: es-tu sûr que ce que tu vas me révéler est la vérité?
- Oui, enfin non... c'est ce que j'ai entendu dire.
- Passe au second, celui de la bonté : souhaites-tu m'exprimer quelque chose de bien?
- Non, pas vraiment.
- Voyons voir le troisième, celui de l'utilité: crois-tu que ton information est vraiment bénéfique?
- Non, ça ne l'est pas.
- Dans ce cas, répond Socrate, si ce que tu veux me révéler n'est ni la vérité, ni bienveillant, ni utile, pourquoi me le dire?

- Parce que la plupart du temps, les meilleurs dirigeants ne sont pas ceux qui veulent le pouvoir mais ceux qui veulent servir la Communauté.

Polly ne connaissait qu'un seul moyen de s'en sortir. C'était la première fois depuis longtemps qu'elle ressentait cela. Peut-être était-ce le fait de rencontrer une personne aussi triste qu'elle-même. Peut-être était-ce cette matinée en particulier. Ou bien le drapeau blanc qui surgit quand on comprend que, finalement, les autres ne sont pas là pour nous faire souffrir et nous causer du tort; que les intentions de la plupart des gens sont identiques: faire du mieux possible. Parfois ça marche, parfois non.

- Il ne faut pas voir les choses ainsi. Les animaux ne sont jamais que nos invités. Nous sommes tellement chanceux de les avoir. Ils restent avec nous pour un temps et ils nous rendent la vie plus belle. Puis c'est terminé.
Polly avait hoché la tête. Mais elle n'en avait pas cru un traître mot.

- Ça m'énerve, ce genre de propos, ai-je fini par lâcher. Je crois qu'en fait, si les gens avaient le choix, ils ne seraient pas très nombreux à vouloir travailler dans un bureau. Mais la plupart d'entre nous n'a pas le choix. Tu es plutôt priviligié de pouvoir faire de l'ébénisterie dans un atelier des Costwolds.
- Pas faux, a répondu Eddie. Et je comprends bien sûr ce que tu veux dire. Mais je ne suis pourtant pas certain d'être d'accord avec toi. J'ai tendance à croire que les gens ont le choix, pour tout. À un certain niveau du moins.
Je l'ai observé.
- Ce qu'ils font, ce qu'ils ressentent, ce qu'ils disent. C'est juste que la sagesse populaire nous répète qu'on n'a pas le choix. Qu'on ne peut rien choisir. Le travail, les relations, le bonheur: comme si tout ça nous échappait.
Il a gentiment chassé la petite araignée dans l'herbe.
- Ça m'énerve, parfois, quand je vois les gens se plaindre de leurs problèmes mais refuser d'envisager des solutions. Croire qu'ils sont les victimes des autres, d'eux-mêmes, du monde.
Il était de nouveau là, ce petit craquement dans sa voix.
Après un silence, il s'est tourné vers moi en souriant.

Les gens verront Dove dans son fauteuil, puis ils me verront moi, la grande sœur, dressée au-dessus d'elle et la dominant de toute ma monstruosité, et ils se diront: "Dommage que ce soit arrivé à la petite." Ils m'en voudront, forcément. Parce que Dove faisait tant de choses avec son corps. Et moi, je ne fais rien avec le mien.
Si j'étais en fauteuil roulant, personne ne s'en rendrait même compte.

La farine est humide, les vinaigres déshydratés et les sauces avariées dégagent une odeur âcre et piquante.
Les confitures en pot sont recouvertes d'une épaisse couche de moisi ornée d'un fin duvet argenté.
En toute franchise, je me sens minable de devoir balancer tout ça, sans compter que certains de ces trucs sont vraiment de bonne qualité. Mêmes s'ils sont périmés. Mon père n'hésiterait pas à s'en servir, mais chaque fois que j'essaie de mettre quelque chose de côté, ma mère me fusille du regard comme si j'étais en train de lui poignarder l'épaule.
Tout est..
À consommer de préférence avant... quand mon père vivait encore ici.
À consommer de préférence avant... quand mes parents étaient heureux.
Et tout part à la poubelle.

- Dis... Tu... Tu me trouves belle, toi?
- T'es plus que ça, Jolène : t'es intelligente.
- C'est bien ce que je pensais. Je suis moche!
- Mais non, tu as du charme, du b...
- Ben voyons, de mieux en mieux!! Tu sais ce que je pense du charme? C'est un truc à la con inventé par une moche pour se consoler de ne pas être canon! On est belle ou on ne l'est pas! Point.
- OK, t'es pas belle.
- Bon, stop, Judy! Vraiment, tais-toi!! On passe à autre chose.

Ses yeux glissent sur la vieille tapisserie, au-dessus du bureau, salie de traces de doigts et de feutre. Un même motif qui se répète, composé de trois fleurs. Jolène se compare souvent à la petite pâquerette du milieu, celle qu'on ne voit presque pas, étouffée entre ses deux frangines: Marieke, la rose majestueuse que tout le monde admire, et Judy, le perce-neige qui, dès lors qu'elle perfore l'hiver, émerveille les yeux avides de printemps. Et pour tout dire Jolène en a marre d'être cette minuscule pâquerette, elle qui si souvent se rêve pivoine.

Un acteur sur la scène, je l'écoute à peine. J'en finis pas de me tracasser de peur que d'une minute à l'autre il fasse quelque chose qui colle pas.

Si vous voulez savoir, j'aime pas beaucoup le théâtre. C'est pas aussi dégueulasse que le cinéma mais y a vraiment pas de quoi s'extasier. D'abord je déteste les acteurs. Ils agissent jamais comme des gens ordinaires. Ils croient qu'ils le font. Les bons le font parfois - disons, un peu - mais pas de telle façon que ce soit drôle à regarder, et si un acteur est vraiment bon, c'est tout de suite évident qu'il sait qu'il sait qu'il est bon, et ça gâche tout.

Un mot parfait équivaut au cadrage parfait d'une photo: il exprime la vraie nature d'une situation. Il suffit parfois de changer légèrement la position de l'appareil photo pour que l'image raconte une histoire.

- Vite, qu'est-ce que tu vois?
- De la compétition, dit Daniel.
- Tout juste!
Ben agite la main pour manifester son accord, ce qui projette les cendres sur son assiette.
- Un long couloir obscur de fragiles ego. Allez, un autre mot.
Daniel passe le regard sur les invités.
- Richesse?
- Oui, richesse, mais ce n'est pas exactement ça. Pour faire un bon article, il faut trouver le mot parfait. Le mot parfait recouvre toutes les subtilités. Le mot parfait prouve une compréhension parfaite.

Sven se renfrogne. Je pouffe, mais réalise en même temps que je suis en sécurité ici. Aucune bombe ne va exploser dans la rue et fracasser toutes les vitres du restaurant. Je n'ai pas besoin de me tenir prête à plonger à couvert au premier sifflement d'obus. Je me rends compte que Sven et les autres ne comprennent pas pourquoi nous pouvons rire de ce qui nous est arrivé. Ce n'est pas que nous nous en moquions. Simplement, il est plus facile d'en rire que d'en pleurer. Pleurer c'est une chose qu'on fait seul. Alors que rire on peut le faire à plusieurs. J'imagine qu'on ne peut pas connaître sa force tant qu'on n'a pas eu à faire face à la tragédie.

- Réfléchis, répéta père. C'est très important. As-tu donné un ordre à Andrew? Même insignifiant.
Les yeux fixés sur ses chaussures, Isabella se concentra. Il le fallait pour qu'il aille mieux. Il l'avait accompagnée, il lui avait tenu la main et il l'avait protégée de la voiture noire. Lui avait-elle demandé quelque chose?
- Je... Je lui ai dit de me tenir la main et de ne pas la lâcher.
- L'a-t-il fait? l'interrogea père.
- Oui, confirma Isabella. Il l'a tenue jusqu’à ce que la voiture arrive. Là, il m'a poussée, et je suis tombée.
Elle faillit ajouter qu'elle s'était fait mal aux mains et aux genoux, mais il semblait inutile de le mentionner, maintenant qu'elle était guérie. Andrew, lui, était vraiment blessé, et elle ne voulait pas passer pour une pleurnicheuse.
Père soupira et tourna la tête vers Mr Chapel.
- Je vois, murmura-t-il d'un ton résigné.
Isabella fut soudain saisie de terreur. Elle avait supposé que tout s'arrangerait quand ses parents prendraient la situation en main. Mais l'expression de son père n'annonçait rien de bon.

- On ne peut pas être nain ET débraillé. C'est comme être gros ET méchant: les normopathes ne tolèrent qu'un seul travers par personne, pas deux,[...]

- Mam Cole dit que les enfants, c'est utile aussi pour les rationnements.
- Quel rationnement? demanda Isabella, effrayée. Tu veux dire pour la nourriture? Je suis allée faire les courses avec notre bonne il y a deux jours: rien n'est rationné!
- Ça va venir, pour sûr, dit Sam avec pitié. C'est la guerre, tu sais...

Début juin seulement, parce que la seconde est cette délicieuse année où l'on finit avant les autres sans examens à réviser.
Enjoy, ça ne va pas durer!

Tous les trois, ils recevaient cette pitié qu'on leur offrait, ils la prenaient, ne la refusaient plus. Elle est importante, la pitié, c'est une bouffée d'amour et de protestation du monde quand il t'arrive une chose aussi insensée que la mort de ta mère. Elle t'aide à comprendre que ça n'aurait jamais dû arriver. Que c'est un scandale, le plus vieux et le plus commun des scandales - la mort de ceux qu'on aime.

Matthieu les trouva d'emblée laids et moins bien élevés que son frère et sa sœur. Comme si on reconnaissait des enfants gâtés du premier coup d’œil... Mais peut-être l'idée s'était-elle installée, dans sa tête, sans qu'il en prenne conscience, qu'avoir un père et une mère encore vivants relevait de la chance- voire d'un vrai luxe.

- Nager. Je veux nager aux Jeux Olympiques.
- Exactement, nager, répète Sven. Aux Jeux Olympiques. Alors dis-moi. Quelle importance, de savoir sous quel drapeau tu nages?
Je reste assise en silence, à ruminer la question. C'est ce mot:"réfugié"...Et les bombes, la mer, les frontières, les barbelés, les vexations et la bureaucratie. Et oui, il y a aussi cette désagréable impression qu'on me fait la charité.
- Yusra, réfléchis un peu, insiste Sven. C'est l'occasion d'accomplir ce que tu désires le plus au monde. Tu pourrais nager. Tu participerais à la compétition. Et pas n'importe laquelle. Les Jeux Olympiques. Ton rêve.
Je déclare à Sven que j'ai besoin de temps pour réfléchir. Mon entraînement du lendemain passe en pertes et profits. Je ne pense qu'à cette équipe, à ce mot de réfugiée, aux Jeux Olympiques. Plus j'y réfléchis et moins j'apprécie cette idée. Et puis, à l'instant où j'estime avoir décidé de refuser, voilà que je change d'avis. Et si c'était ma chance d'améliorer les choses, ne serait-ce qu'un tout petit peu? Si je pouvais servir de modèle pour d'autres? Leur montrer que même si votre vie vole en éclats sous les bombes, vous pouvez vous relever, redresser la tête et continuer.