On n'a pas besoin de voyager dans le temps pour bousiller un monde. Mais ça aide.

Le bien ne ressemble pas toujours à ce que l'on s'imagine. Parfois, il dit des gros mots, porte un blouson de cuir et des bottes de moto, et fume comme un pompier. Parfois il lui arrive en plus de dealer un peu à droite à gauche. Parfois, il tue.

Toutes les mères expliquent à leurs enfants qui ont peur du noir qu'une pièce reste la même, que la lumière soit allumée ou éteinte. La seule chose qui change, c'est la capacité de voir. Mais ces mères mentent. Tout le monde sait que de mauvaises choses arrivent dans les ténèbres. Et maintenant, les ténèbres sont là.

On en a tous rencontré. Ceux qui disent entendre des voix ou voir des choses que personne d'autre ne voit, qui suivent leurs intuitions ou souffrent de rêves prégnants. Ils brûleront de la sauge, et vous parleront de votre aura, et raconteront qu'un fantôme est venu leur rendre visite pendant la nuit. Quel que soit le nom qu'on leur donne - siphonnés, hypersensibles, prescients, spéciaux -, ils sont branchés sur une fréquence plus élevée que le reste de la population. Les chiens ont un odorat dix mille fois plus puissant que celui des hommes. Il y a des insectes capables de percevoir les radiations, et certains oiseaux capables de voir la température. Comme eux, les personnes spéciales ont une sensibilité accrue.

Elle ne peut pas fabriquer des couleurs à partir de formes, ou des formes à partir des distances, ou des distances à partir des textures, parce que chaque donnée fait crépiter un instant son cerveau, ce qui lui donne envie de hurler : « Ça ne marche pas, ça ne marche pas ! » C'est comme si quelqu'un lui brandissait une banane sous le nez et un requin devant la figure, lui mettait du jazz dans les oreilles et un balai dans la main, et lui disait : « Quel beau coucher de soleil ! »
« Je ne sais pas, dit-elle. Je ne sais pas ce qu'est la réalité. »

Je ne me souvenais plus à quel point Akiko était petite. Je suis en train de faire l'amour avec une femme miniature de 26 ans... quasi inconnue. La fatigue aidant, j'oublie tout.

Le cœur battant, Virgil prend place dans la file. Ils sont une douzaine. Le pus jeune doit avoir six ou sept ans. Entre deux quintes de toux qui lui arrachent les poumons, ils se retourne vers sa mère, lui adresse de petits signes de la main. Son visage ne reflète pas la peur. Que lui a-t-elle raconté pour qu'il accepte cette situation sans broncher ? Quels mots a-t-elle trouvés pour qu'il comprenne ce qui est en train de lui arriver ? Peut-être a-t-elle fait le choix de lui cacher la vérité ?

Tous les hommes meurent, mais seuls certains vivent.

Tant que les arguments qu’on fournit aux gens correspondent à leur logique, ils sont prêts à tout accepter. Pour les Longs Termes, les Courts ne sont que des sous-êtres. Si tu leurs montres la violence, cela les confortera dans l’idée qu’on ne vaut rien et qu’on est dangereux.

« Tous les hommes meurent, mais seuls certains vivent.
Cette phrase bat dans sa tête, comme le ferait un coeur.
– Ça veut dire quoi ? demande Diab alors qu’elles quittent le réduit.
Si ses questions déroutent parfois Enna, elles la font toujours sourire.
– Ça veut dire qu’on est plus forts qu’eux, dit-elle en montrant d’un geste circulaire les habitations qui les entourent. »

Une sensation d’infini l’emporte. Loin. Si loin qu’il lui semble n’être plus qu’un point lumineux perdu dans l’univers. Leurs souffles se mêlent, se répondent puis s’accordent. Il ondule avec elle, voudrait que cela dure l’éternité. Le chaos et le sublime se mêlent dans un élan qui les propulse vers ce qu’il espère être son avenir. Leur futur, corrige-t-il aussitôt. Demain. Demain. Tout se confond, et le temps n’existe plus. Ils sont l’un à l’autre, et c’est la seule chose qui compte.

Angie Polaski allait et venait, tournant autour de Will comme un moustique depuis qu'il avait l'âge de onze ans. Ils avaient grandi ensemble dans un orphelinat d'Atlanta et survécu côte à côte à la maltraitance, à la négligence, à l'abandon, à la torture. Et pas seulement de la part du système. De toutes les souffrances endurées par Will pendant son adolescence, aucune n'était pire que celles qui lui avait infligées Angie.

Une étrange tension s'était installée entre eux, cristallisée par la question de l'attitude d'Angie. Parfois, Faith oubliait à quel point la vie de Will avait été dure. De l'extérieur, il avait l'air normal. Puis, peu à peu, on remarquait les cicatrices sur son visage. Ou le fait qu'il ne relevait jamais ses manches, même par quarante degrés à l'ombre. Il ne parlait jamais de tout ça. D'ailleurs, il ne parlait jamais de rien.

Puis, dans un souffle : « C'est de la télé-réalité. »
C'est Hetty, la fille du cardinal au bras brûlé qui a parlé. Les coiffes pivotent. Le silence se prolonge.
Elle chuchote de nouveau : « Comme Bachelor, mais en plus pointu. »

Certaines disaient que Yolanda avait perdu la tête, mais elle savait qu’elle était saine d’esprit et de plus en plus. N’étaient-elles pas plus robustes depuis qu’elles mangeaient de la viande ? N’étaient-elles pas actives et non plus seulement captives ?

Yolanda poursuivit le ballon, courant tant bien que mal sur le sol accidenté. Elle leur criait on est prisonnières. Allez chercher de l’aide. Elle était pantelante, courant sans relâche pour ne pas se laisser distancer. Mais aucun mot de sortit de sa bouche, juste un gémissement.

On peut amener le cheval à l'abreuvoir mais pas le forcer à boire. On peut amener une pute à la culture, mais pas la forcer à réfléchir.

Un serpent à collier rouge glisse dans ses pensées, se faufilant dans les herbes.

D'une voix enrouée qui résonne au creux de ses oreilles, elle s’entend dire : J'ai besoin de savoir où je suis. L’homme se tient là, grand et étroit d’épaules, la main toujours sur la poignée, surpris. Le ton presque compatissant, il répond : T'as surtout besoin de savoir ce que t’es, ma belle.

Les histoires varient, des heures, les lieux, j’étais chez le médecin, j’étais dans mon club avec ma sœur, je crois que j’étais dans un taxi, mais elles partagent la même honte de n’avoir vu ni les unes ni les autres comment elles ont été livrées. De s’être bêtement laissé piéger.

C'est étrange les formes que peuvent prendre les crânes, la laideur dissimulée par les cheveux.

Elle ne sait pas où elle est, ni pourquoi, et pourtant quelque chose en elle sait, que sa survie de cette question incandescente. Que suis-je ?

Consilience = Condamnés + Résilience. Un séjour en prison aujourd'hui, c'est notre avenir garanti.

« Ce n'est pas parce qu'on a perdu la maison, qu'on dort dans la voiture et que tu as été... (elle ne veut pas dire licencié) que tu es un nul. Au moins, tu ne lâches pas prise, tu cherches un boulot. Ces trucs comme la maison et... et... c'est des trucs qui arrivent à des tas de gens. À la plupart des gens. »
Ce à quoi Stan répondait toujours :
« Mais pas à tout le monde. Pas à tout le monde, bordel. »
Pas aux riches.

Le mieux avec les cinglés, disait toujours mémé Win - le seul truc, en réalité -, c'est de ne pas se trouver sur leur chemin.

Le passé est beaucoup plus sûr : tout ce qu'il englobe a déjà eu lieu. On ne peut rien y changer, donc, d'une certaine façon, il n'y a rien à redouter.