Mon corps se dérobe, mon âme vagabonde, entièrement aspirés pour n'exister qu'immobiles et figés sur les tableaux de Modigliani.

La vie de ces êtres fut un roman, il nous restait donc à l'écrire.

Qui êtes-vous, Victor Segalen ? Et pourquoi, depuis si longtemps, m'avez-vous hanté ? Breton, certes. Brestois, aussi. Militaire, marin et poète.

Peu importe l'éloignement géographique, un départ est cruel s'il fabrique un passé. L'aube vécue dans le secret de la chambre, le hi-han quotidien de l'âne des voisins ou le goût d'une tartine à la fleur d'oranger ne sont que merveilleux souvenirs. Ce n'est pas d'eux que viendra la blessure, mais de ce qui est irrémédiablement englouti. L'oubli surtout fait mal.

Au début, on croit le désert vide et mort, puis on le découvre changeant et grouillant de vie. Pareil avec les pierres. Noelie les avait pensées muettes, voilà qu'elles parlaient. Il suffit souvent de s'intéresser aux choses pour qu'elles deviennent intéressantes. Cette leçon simple peut remplir une vie.

Il descendit de voiture et s'approcha des étendoirs pour regarder le golfe de Faxafloi et les nuages blancs d'été sur l'océan, et se rappela combien il avait trouvé ce paysage et cette lumière magnifiques quand il était arrivé en Islande. Il aimait le silence et la sérénité qu'il procurait.

Flovent et Thorson s’approchèrent pour mieux voir. Le médecin avait raison. Même si le trait était grossier et maladroit, en l’examinant à la lumière crue du laboratoire, on distinguait clairement la croix gammée dessinée sur le cadavre.

Emmaus est né comme ça : avec un assassin suicidaire raté, une famille où il y avait deux papas pour une seule épouse et puis un ingénieur, fils de patron, qui plaque sa femme et ses enfants pour s' engager dans la légion étrangère ! Bref, avec des aigles blessés de toutes catégories.
Et tel me semble bien être le coeur humain : tissé d'ombre et de lumière, susceptible d'actes héroïques et de terribles lâchetés, aspirant à de vastes horizons et butant sans cesse sur toutes sortes d'obstacles, le plus souvent intérieurs.

« Tout ce que tu verras, les femmes, les hommes que tu croiseras ici, n'en parle à personne. Oublie, oublie tout ma Tourterelle. Je te fais confiance et t'expliquerai. Maintenant laisse-nous. »

« Cours mettre ta plus jolie robe, Tourterelle. Je coupe des fleurs dans le jardin. Reviens rapidement. »

JKR affirme qu'elle ressemble beaucoup à Harry. Comme lui, elle a souffert et a souvent dû serrer les dents pour s'affirmer.

- Tu sais à qui tu me fais penser, Kévin ? À ces gens qui n'arrêtent pas de nous dire que la bombe atomique est une invention merveilleuse et qu'elle n'est pas foncièrement mauvaise, même si elle a été utilisée à de mauvaises fins.

Kévin et Jonathan la regardèrent, bouche bée. Emily avait un peu enjolivé les choses. C'était un de ses défauts. Elle disait généralement la vérité, mais quand l'occasion était trop tentante, elle pouvait inventer des trucs complètement stupéfiants.
Mme Zimmermann lui lança un regard sévère.
- Tu devrais écrire des romans, lui dit-elle sèchement.

Après leur dernière déconvenue, les compères sont restés quelque temps sans importuner nos amis, mais cela ne saurait durer.

Il s'interrompit. Accroupi à côté de lui, Tarby lui avait saisi le bras et le serrait très fort. On entendait un bruit venant du fond du tombeau. BAOUM ! Un son grave et caverneux. Les portes métalliques bringuebalèrent, comme si on leur avait donné un coup de l'intérieur. La chaîne cliqueta et on entendit un bruit métallique sur la dalle. Le cadenas était tombé.

Une jeune fille c'est autrement plus compliqué qu'un dérailleur Campionissimo.

On ne rejette pas vraiment les rigolos, mais on s'en éloigne un peu, comme si l'on craignait qu'ils ne gâchent la soudaine gravité de l'obscurité propice. Taburin eut la tentation, qu'éprouvent parfois les fantaisistes, de montrer qu'ils ont une âme, que cette âme abrite un cœur, et que ce cœur contient des secrets qu'il aimerait, à certains moments, partager.

Tout brûlait. Une masse de feu là où les cuves s’étaient trouvées…La poudrière de Dieu s’élevant dans les flammes du paradis vertueux et vindicatif de Satan.

Combien d’autres cuves de pétrole ? Combien de stations essence ? Combien de bidonvilles secs et prêts a s’embraser ? Seigneur Dieu, il y avait tout un pays mûr pour brûler sous le soleil de l’été…

« Noël, c'est la fête à Jésus. Et que justement, Jésus, il fait démourir les gens ! Rien que lui, tu crois qu'il est mort sur la croix, pis en fait il est réssurect... Résuct... Il REVIENT !!! Tout blanc, tout propre, pas pourri-zombie ! C'est super bien fait ! »

L'imaginaire, c'est la réalité des autres, de même que, selon un mot de Raymond Aaron, les idéologies sont les idées des autres.

L'habitude de citer ses autorités, l'annotation savante, n'a pas été une invention des historiens, mais vient des controverses théologiques et de la pratique juridique.

Les Grecs, eux, cherchaient une vérité à travers les mensonges ; ils se demandaient à qui est la faute : elle est à la candeur, à la naïveté, à l'euetheia, car tel était le mot consacré.

La modalité de croyance la plus répandue est celle où l'on croit sur la foi d'autrui ; je crois à l'existence de Tokyo, où je ne suis pas encore allé, parce que je ne vois pas quel intérêt auraient les géographes et les agences de voyage à me tromper.

Ce besoin de trouver une raison d'être à la fabulation trahit quelque malaise de notre part devant l'erreur et est le revers de notre propre mythologie de la vérité et de la science .

« Ah, c'était une terrifiante expérience. C'était le chaos, une tragédie cauchemardesque qui nous a frappées. Une fête tâchée de sang sur une île dont le nom lui-même était menaçant... »