Fraktal

La résurrection.

Banlieue parisienne. Nuit du 1er mars. 3 h 37. L'Empereur s'est installé dans le fauteuil Louis XV au centre du salon. Seul, dans la pénombre de cette vaste pièce silen-cieuse, il a déposé sa main sur la canne qui l'aide à se dépla-cer. Au toucher, la patine de ce pommeau en forme de crâne façonné dans l'ivoire est magnifique. Elle glisse sur la peau de ses phalanges dans un bruissement discret qui parle à sa mémoire. Le souvenir du vent dans les herbes de la savane l'emporte à une autre époque. Celle où arpentant les terres du Veld oriental, il pouvait assouvir son instinct de mort en toute liberté. Écoutant les battements de son cœur, l'homme est dans un état second. Les yeux mi-clos, il visualise le pay-sage, hume les odeurs, perçoit les sons. Face à l'éléphant qui s'est dressé devant lui, il ne tremble pas. Confiant, il s'empare du fusil pendu autour de son cou. Puis, d'un geste plein de sang-froid, il ajuste l'animal avant de lui exploser la tête d'une rafale surpuissante. Le pachyderme s'effondre en soulevant un nuage de poussière écarlate..

Stop

Une violente quinte de toux sort l'Empereur de ses pen-sées. Sans prendre garde, il laisse tomber sa canne sur le parquet et du revers de sa main, essuie un filet de bave sur son menton mal rasé