La saison des neiges

Daniel Pennac écrit (dans Comme un roman) que « la vertu paradoxale de la lecture[...] est de nous abstraire du monde pour lui trouver un sens ». C'est ce qui m'est arrivé pendant une demi-heure lumineuse : la lecture de ces pages accompagnées de trois images en couleurs (la couverture : masque rituel, argile et tissu végétal, Gabon, collection particulière, New York ; page 11 : masque magique, bois peint, Cameroun, collection particulière, New York et page 29, tête funéraire, bois peint et linceul, Nigeria, collection particulière, New York).

C'est un étrange et beau petit livre qui m'a été offert par un bouquiniste (roumain) en ligne chez lequel j'ai trouvé de vieilles traductions en français. Aucune information sur la poétesse, aucune indication sur la langue dans laquelle ces vers ont été écrits. S'agit-il d'une traduction du roumain ? Nul ne le sait. J'ai donc savouré ces poésies écrites peut-être directement en français, avec de belles rimes sur l'éternité, sur la neige surtout, sur la mélancolie, sur la mort et l'amour (plusieurs dédicaces à un certain Bogdan) et j'ai eu l'impression de trouver un sens au monde, alors qu'en regardant par la fenêtre, l'abondante neige a déjà disparue et que quelques rayons de soleil sèchent déjà les larmes :

« Et on pleure toujours exilés de l'Eden ;

on verse des mers de larmes par l'oeil de van Goyen. » (p. 38)

Le recueil est dédié « à ceux qui aiment la Neige » et s'achève par un mystérieux poème intitulé « Commencement » (p. 47), que voici :

« Ici tout finit ou plutôt tout commence.

Le sort m'a mis dans un état d'urgence.

La temps s'est achevé dans l'éternité.

La Neige a cessé. »