Lorsqu'elle appuie sur le bleu du souvenir, elle se saoule de peine.

C'est une manie dans cette famille, les soupirs qui ploient sous le poids des sous-entendus.

En lui serrant la main, Nathanaël croisa ses yeux, d'un gris aussi limpide que l'eau d'un lac de montagne.
Et s'y noya.

Il ne pourrait pas se transformer en quelque chose de plus petit ? Un truc qui rentre dans une poche ? Je sais pas, moi, un stylo ou un truc comme ça ?
- Ah, ça, ce serait pratique commente Bélet en riant.

J'attendrai que le petit d'homme soit digne d'être chassé. Sur ce... Mon dîner m'attend.

Beatriz ne pense pas désirer être une sainte. [...]
En outre, les saints meurent, non ? Ça fait partie intégrante du rôle, et Beatriz n'est pas très enthousiasmée par cette idée.

On est responsable pour toujours des vies que l'on sauve.
- Et de celles qu'on prend ? murmura-t-elle encore au vent. Qu'en est-il de celles qu'on prend, père ?

Ses clients apportaient vraiment toutes sortes de choses chez Haskin… Et ils tombaient alors invariablement sur son apprentie.

En entrant, ils la trouvaient en général perchée en tailleur sur un tabouret branlant derrière le comptoir. Elle avait toujours un enchevêtrement de boucles châtain remonté sur la tête tel un chapeau – une masse indisciplinée retenue par un filet, un simple bout de ficelle ou le premier objet qui lui était tombé sous la main ce matin-là. Suivant la façon dont la lumière jouait sur ses traits, on aurait aussi bien pu lui donner treize que vingt-trois ans. Il faut dire qu’elle se tenait assise comme une enfant, jurait comme un vieux loup de mer et s’habillait n’importe comment à croire que personne ne s’était jamais vraiment soucié de lui apprendre à le faire. Elle avait de longs doigts agiles, toujours en mouvement. Son regard noir et acéré balayait sans trêve l’objet cabossé qui gisait devant elle sur l’établi, les entrailles à l’air. Elle parlait sans cesse en travaillant, mais uniquement au squelette de hibou perché à ses côtés.

Les lames me sont montées aux yeux, j’ai marmoné :
– Il n’y a plus de bestioles…
– Hein ?
Et j’ai craqué. J’ai rugi comme un fauve.
– Il n’y a pas de bestioles, Pablo !

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J’ai un cancer !

J’ai comme des petites bêtes à l’intérieur de moi qui me dévorent.

Martin l’abandonne dans la location de week-end, joli mois de mai, saloperie, il remonte la route déserte, le goudron sous ses semelles, il voit tout, sent tout, les rayons chauds d soleil, ses poumons au bord d’exploser, qu’est-ce qu’il fout ce connard de taxi, la lumière dorée, ça y est, le taxi est là, en haut de la montée bordée de grands arbres, il arrive et Martin saute à l’intérieur le visage noyé de larmes.

Elsa quand il l’enlace, qui convulse presque. Cette pointe acide dans son ventre, elle ne le quitte pas. Ils vont lui couper le bras. Ils vont lui couper le bras.

Ils vont couper le bras de son bébé.

- Tu n'es pas au courant ?
Je secoue la tête en silence, le cœur battant la chamade.
Skye me fixe un long moment, puis elle lâche d'un ton morne :
- Lou l'a assassiné.

Et enfin, Camelia : je sais que tu as toujours voulu faire partie des nôtres, c'est désormais chose faite. Bienvenue dans le jeu, Sherlock.

Quand il s'agit d'un meurtre, il n'est jamais méchant d'expliquer ce qu'était la victime. C'est absolument nécessaire. La personnalité de la victime est la cause directe de bien des meurtres...
Et comme tu le sais, j'étais le pire des connards.

- Mort ? je répète, craignant d'y croire. Mais je l'ai aperçu de loin le jour de la rentrée, et il allait parfaitement bien.
Je suis horriblement méchante... mais je suis prête à parier qu'il l'avait sûrement mérité.
- C'est pourtant la vérité, répond la femme. La nouvelle a été rendue officielle.
- OK. À qui dois-je envoyer une bouteille de champagne ?

Je ne joue pas, Camelia. La seule chose que je mets en jeu c'est mon cœur. Prends-le si tu le veux, et ne me le rends pas... Je n'en ai jamais eu besoin.

Lou,
J'ai toujours aimé l'idée de venir ici en sachant que je t'y trouverai. Comme une promesse. J'aime encore plus l'idée que tu n'aies jamais emmené personne d'autre...

Tout à coup, j'ai dans le ventre des papillons qui volettent jusqu'à ma tête. Je tente de ne pas céder à l'espoir d'un avenir possible entre nous. Je ne suis pas certain que des caresses furtives, échangées dans des recoins sombres, suivies de mensonges à mes parents, me rendent heureux à long terme.
Mais parfois, je ne peux m'empêcher d'y croire.

Emue au-delà des mots, Shaé se sentit envahie d'un puissant sentiment de compassion et d'empathie. Elle voyait sa vie dans celle de Nathan, sa solitude, son courage pour résister aux flots incessants de sentiments morbides et contradictoires.
Elle aurait voulu parler, se confier à son nouvel ami. Mais la Chose était là, quelque part dans son esprit et elle ne voulait pas prendre le risque de la laisser sortir, mue par le trop-plein d'émotions que ces révélations engendreraient.

D'un point de vue médical, la ménopause est établie lorsque les règles ne sont pas apparues pendant 12 mois.
[...]
L'âge moyen de la ménopause est de 51,5 ans. Si 20% des femmes interrogées présentent des symptômes sévères, 20% n'en ont quasi aucun (et ça, c'est une bonne nouvelle). 1% des femmes sont ménopausées ) 40 ans, et 5% à 45 ans.

Le monde entier est un théâtre et tous les lycéens ne sont que des acteurs.

On dirait qu'elle met toute sa rage dans le jeu. Moi, j'ai beau essayer, j'arrive pas à être une morte de faim comme elle.

Il paraît que depuis toujours, des fantômes hantent ces murs toutes les nuits. Alors si j’étais toi, je resterai sous ma couette après le couvre-feu…
[…]
Il y a cent ans, Karla, une senior de l’Académie, vivait ici. Elle s’appelait « Younwity » comme tous les enfants trouvés par le cénacle des sorcières. Un soir de tempête, elle a quitté sa chambre pour aller dans la forêt… Et on ne l’a plus jamais revue. Deux élèves ont essayé de la sauver, mais le démon repartait déjà avec la pauvre Karla quand elles sont arrivées… La légende était née.

Je ne peux pas. Je ne peux pas le leur dire.
Je préfère encore les phalanges que la déception dans le regard de mes parents. Je suis incapable de leur expliquer. J'ai tellement honte. Comment pourrais-je leur expliquer qu'on m'accuse de coucher avec des garçons ons dans les toilettes ? Comment pourrais-je leur avouer que j ai un compte LikeMe et que je n'ai pas respecté leur contrat ? Comment pourrais-je leur parler
de toutes les insultes, leur montrer les montages ou même juste leur décrire ? Leur faire entendre ces mots,
les prononcer avec ma voix ?

Alors je souffle pour chasser l'image des visages, l'image des regards qu'ils auraient s'ils savaient ce qu'on dit de moi. Je les aime trop pour leur imposer ça.

- Non non je vous assure, tout va bien.

Et j'ajoute même à l'intention de ma mère, avec un sourire auquel je prends presque du plaisir, tant j'ai perdu tout espoir et presque toute considération pour moi-même :

- Tu sais bien que je te le dirais, sinon

La peur. La solitude dévorante. L’inquiétude de ne pas être compris.
Je prends soudain conscience que c’est ce qu’on a tous en commun. On partage tous ce besoin fondamental d’être écoutés et entendus. De compte pour quelqu’un. C’est ce qui nous relie les uns aux autres et nous rappelle que nous ne sommes jamais vraiment seuls.