L'Homme aux lunettes noires
Auteur
- Dominique Rocher (Écrivain)
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extrait
Le ciel bleu des confitures vient de mourir, lui aussi, avec le vieux chien de Marc.
Les ailes tièdes et palpitantes du papillon jaune se sont refermées sur la fleur morte.
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Dominique Rocher. Je ne savais pas à l'époque où j'ai monté ma collection que c'était une femme. Tout comme j'ignorais que Kurt Steiner et B.R. Bruss étaient français. Enfin peu importe, cette auteure a bien sa place parmi les plumes qui n'ont pas démérité.
De là à dire qu'on est plongé dans l'horreur avec L'homme aux lunettes noires, il y a une marge, et je l'aurais plutôt classé dans les thrillers / Polars, mais bon, tous les livres de la collection Angoisse ne sont pas vraiment de l'épouvante.
Nous avons donc Gilles et Marie, couple qui bat de l'aile, et encore c'est un euphémisme puisqu'ils ne partagent plus la même chambre depuis des lustres. Leur fils est en pension en Suisse pour raisons de santé. Marie décide de partir en Inde avec son amant, Marc. Mais Gilles fait suivre sa femme et découvre le pot aux roses. Amour-propre quand tu nous tiens.
Marie ne se doutant de rien, coule des jours heureux avec Marc sous d'autres cieux, mais une nuit où elle laisse sa femme à tout faire dormir dans sa chambre, elle la retrouve morte le lendemain matin.
Ne sachant que penser, elle s'enfuit en laissant son amant sur place... mais il lui semble qu'un homme aux lunettes noires la suit sans cesse. En proie à la paranoïa, elle sombre peu à peu dans la folie.
C'est un roman qui n'est pas mal écrit, mais on ne peut pas dire qu'il laisse un souvenir inoubliable.
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Résumé
Le décor tourne lentement autour de moi, m'entraîne avec lui tandis que je me met à hurler.
Lorsque je reviens à moi, je réalise que je ne suis plus dans la ruelle nauséabonde. Une odeur douceâtre et musquée s'insinue dans mes narines. C'est celle du Temple aux Fous. L'odeur de l'encens.
L'ombre qui règne ici, à peine troublée par la flamme vacillante d'une bougie, me fait aussitôt songer à mon rêve prémonitoire.
Cette bougie c'est ma vie qui brûle encore. Où en est-elle ? Bien entamée si j'en juge par le cylindre qui achève de fondre doucement en pleurant des larmes de cire.
Je vais bientôt mourir.
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