Métamorphoses, mon amour

Les pins n’avaient pas encore été abattus sur leurs montagnes pour visiter le monde étranger, ils n’en étaient pas descendus pour entrer dans les flots. Les mortels ne connaissaient aucun autre rivage que le leur. Les fossés aux pentes abruptes n’entouraient pas encore les villes. Il n’y avait pas de trompette de bronze allongée, pas de cor recourbé, pas de casque, pas d’épée ; sans recourir à des soldats, les peuples passaient, sans trouble, leur temps dans la douceur des loisirs. De son côté, la terre, libre de toute charge, offrait tout d’elle-même : la pioche ne la touchait pas, aucune charrue ne la blessait. Contents de la nourriture qu’elle produisait sans y être contrainte, les hommes cueillaient les fruits de l’arbousier et les fraises des montagnes, les cornouilles et les mûres accrochées aux ronces piquantes, ainsi que les glands qui étaient tombés du large chêne, l’arbre de Jupiter.

Le printemps ne finissait jamais, et les paisibles zéphyrs caressaient de leur souffle tiède les fleurs, nées sans graine. Bientôt aussi, sans avoir été labourée, la terre portait des moissons ; sans avoir été cultivé, le champ prenait la claire couleur des lourds épis. Ici coulaient des fleuves de lait, là des fleuves de nectar ; le miel blond se répandait goutte à goutte hors du chêne vert.