L'effet papillon

C'est un de ces mauvais tours de magie qui me donnent envie de baisser les yeux ou de céder à mes instincts en chialant comme un môme.

La machinerie se déclenche et produit une petite secousse qui fait légèrement trembler les fleurs. D'une infinie lenteur, le glissement est si progressif, si discret, qu'involontairement je m'efforce de percevoir le grondement du moteur à travers la musique. Mais en vain.

Sans doute utilisent-ils un discret système hydraulique.

Peu à peu je suis obnubilée par l'idée que, s'éloignant du catafalque sur son tapis roulant, le cercueil se dirige droit dans les flammes du four crématoire.

Et le petit numéro d'escamotage n'est même pas encore terminé que toutes mes réserves de larmes se sont congelées.

Vient enfin le tour des vivants qui peuvent maintenant se lever puis s'engager dans l'allée dallée qui les conduira hors du crématoire ouest. Et moi, cette mécanique m'empêche toujours de croire qu'il repose dans la pièce d'en dessous. En ce moment, je n'ai pas l'impression qu'il repose mais qu'il brûle. Et, comme toujours, je ne peux m'empêcher de me demander si l'on fait aussi brûler le cercueil.

Ces flammes dont on nous épargne la vue, c'est tout simplement l'horreur. Elles ne purifient rien du tout.