Natural killer
Auteur
- Pierre Pelot (Écrivain)
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Classement en biblio - 2 lecteurs
extrait
Il marchait, accompagné par l'ombre que dessinaient les étoiles à ses pieds et les aboiements assourdis des chiens éparpillés dans la nuit…
Il marchait comme moi, c'était moi.
Il était comme moi (c'était moi !), comme j'aurais pu le raconter, l'écrire. Les mots dans ma tête, ces hôtes chamailleurs au caractère impossible, avec leurs dents dures pour séduire et s'imposer toujours coûte que coûte, les mots s'étaient levés d'eux-mêmes, depuis longtemps déjà - depuis combien de temps ? je ne sais pas exactement, mais longtemps -, s'étaient rangés en bon ordre et me plaisaient bien, je les avais adoptés. Ils venaient d'alentour autant que de moi. C'était de l'amitié. Ils me tenaient vaguement chaud - eux seuls étaient capables de ce tour de force. Vaguement chaud, et pourtant :
L'hiver me coulait dans les veines, y charriant un froid total et si parfait qu'il en brûle : un froid différent de celui qui avait pris possession de tout, mangeait tout.
Je marchais, accompagné par l'ombre que dessinaient les étoiles à mes pieds… A un moment, je me suis immobilisé. Mains dans les poches de mon blouson aux doublures froissées, les doigts serrés en poings, comme des nœuds, j'ai regardé, j'ai écouté l'hiver alentour, l'hiver aussi figé que je pouvais l'être. L'hiver pétrifié en plein repas. C'était cela, l'exacte impression ressentie : ce sacré hiver en train de bâfrer et qui, pour quelque mystérieuse raison connue de lui seul, avait suspendu sa mastication d'une bouchée ; qui hésitait : avaler ou recracher ?
D'autres mots silencieux, venus de partout, se sont mis en place dans ma tête. Il avalera, bien sûr (et ça me faisait sourire, m'inventant une complicité gercée au coin des lèvres), je le sais bien ; il avale toujours, ne recrache jamais ; il feint d'hésiter, c'est juste une farce.
Je savais bien. Je sais tant de choses, et davantage, et si peu. Comme l'hiver sans doute, et balançant en permanence, en équilibre précaire : être avalé ou recraché… et essayer de simplifier, d'éclaircir la signification de cette impression… mais sans y parvenir de façon satisfaisante, avec les gerçures durcies aux commissures (je les sentais incrustées), comme des parenthèses physiques pour ne pas que se dispersent ailleurs les pensées… et là aussi : sans résultat. Les mots silencieux, ces oiseaux noirs et flous dans ma cage d'os, s'envolèrent.
Les ongles incrustés dans mes paumes, à faire mal. Je me suis efforcé de me décrisper un peu, juste un peu, et j'y parvins à peine, pour un petit moment soulagé. Pareil pour les mâchoires : je serre toujours les dents, trop, ça finit par faire mal, comme un pesant harnais serré trop court et qui me durcit les gencives. Quand je m'en rends compte, c'est trop tard, ça dure depuis des minutes et des minutes, les rides creusées rongent en profondeur. Une sorte de tic.
Afficher en entierCommentaires récents
Il demeure une sensation étrange à la fermeture de ce livre. J'ai comme l'impression d'être passée à côté, sans en avoir compris les subtilités.
Nous suivons un écrivain ivre dans sa maison des montagnes vosgiennes, où ont actuellement lieu des séries de secousses sismiques. Lors de l'une d'elles survient un inconnu, se présentant comme l'un se ses lecteurs. Entre les deux hommes, une relation bien particulière se crée et on assiste à une sorte de huis clos où se mêlent souvenirs, débats et songes alcoolisés.
La plume de l'auteur est ce qui m'a le plus dérangée. En plus de quelques coquilles dans l'édition "Rivages/Noir", celle-ci est faite de multiples passages en italiques, de phrases pas terminées et de changements de points de vue et de narrateur, sans en comprendre le sens ni la cause. Il se dégage de toute cela un certain aspect "brouillon" ou, du moins, assez fouillis.
Néanmoins, la part positive de mon appréciation va au personnage principal, cet écrivain dépressif, alcoolique et rêveur, perdu dans sa grande maison et dans un quotidien bien rôdé. On s'y attache facilement, peut-être même qu'on le prend un peu en pitié face à tous ses malheurs. Sa place d'écrivain et le rôle de l'écriture m'a beaucoup plus et je me suis retrouvée dans son travail en tant que jeune auteure.
C'est aussi l'ambiance particulière, entre angoisse de la traque humaine et calme des montagnes vosgiennes, qui émane de ce livre et qui m'a totalement happée.
Ainsi, c'est une lecture compliquée que je ne recommanderai pas forcément, mais si vous êtes curieux et amateurs du genre, ce livre est peut-être fat pour vous !
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Date de sortie
Natural killer
- France : 2013-09-23 (Français)
Activité récente
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Editeurs
Résumé
"Ecrivain professionnel - donc dépressif - le narrateur vit seul dans une immense bâtisse, en lisière d'un village vosgien, s'occupant d'un chien caractériel et se battant inlassablement contre une antique chaudière. Il lutte contre le froid, contre la solitude, contre le monde entier, à coups de gnôle, d'alcools divers qui lui font les réveils tragiques. Il a bien une compagne quelque part, dont on ignore si elle doit revenir un jour, et, au fond de la mémoire, un drame enfoui qui le ronge comme un cancer. Un jour, ou une nuit, l'inconnu frappe à sa porte, dit s'appeler Mordacci, être un lecteur fidèle... Une malsaine relation s'établit entre ces deux inconnus, dont l'un croit tout savoir de l'autre à travers ses livres mensongers. "Jamais à ma connaissance, un écrivain (pardon, un romancier professionnel) n'avait, avec cette force, donné l'impression de se dénuder aussi totalement. Ni Balzac, ni Simenon, ni Stendhal, ces champions de l'autobiographie masquée, n'étaient allés aussi loin dans le "drame du quotidien"... Le drame du quotidien, qui est notre lot à tous, les pisseurs de pages, les chieurs de long, les manœuvres de l'édition... C'est tout ça et bien d'autres choses que Pelot raconte dans ce faux roman criminel, la vie d'un type prisonnier d'un cachot dont il est également le geôlier. Et s'il est un roman plus noir, dites-moi lequel, chers et vénérés lecteurs." (Michel Lebrun)
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