La Captive du milliardaire

Rocco regardait les deux bagages qui venaient d’être livrés chez lui : un sac à dos élimé et une vieille valise carrée, du genre de celles qu’on voyait au cinéma dans les mains des émigrants européens fuyant vers l’Amérique. C’était donc là la somme de toutes les possessions de Gracie O’Brien ?

Les femmes qu’il fréquentait avaient toutes d’élégants bagages coordonnés marqués de leurs initiales. Mais Gracie était d’un tout autre monde.

Il ramassa le sac et la valise puis enfila le couloir. Il avait de toute façon renoncé à dormir. Sans bruit, il ouvrit la porte de la chambre d’amis. Il s’attendait vaguement à trouver Gracie debout, la mine butée, mais lorsque ses yeux se furent adaptés à la pénombre, il distingua une forme étendue sur le lit et comprit qu’elle dormait à poings fermés. Il déposa les bagages dans un coin, puis, irrésistiblement attiré, s’approcha à pas de loup. La jeune femme gisait sur la couette, enveloppée d’un peignoir rose, pelotonnée en position fœtale, les jambes repliées, les mains sous le menton. Tout à coup elle s’agita dans son sommeil et marmonna :

— Non Steven ! S’il te plaît… non !

Ramené à la réalité, Rocco s’en voulut une fois de plus : quand il était sous le charme de cette fille, il oubliait qu’elle n’était qu’une menteuse, très certainement doublée d’une voleuse, qui avait cru pouvoir le rouler dans la farine. Il se força à reculer en direction de la porte et se jura qu’il ne la lâcherait pas avant de les avoir remis entre les mains de la justice, son maudit frère et elle.