Le Sang d'Aenarion

PROLOGUE

79eme année du règne d’Ænarion, les Falaises de Skalderak, Ulthuan

Depuis le sommet des Falaises de Skalderak, Ænarion observait le campement de ses ennemis. Les feux des adorateurs du Chaos dansaient dans l’obscurité, encore plus nombreux que les étoiles. Il devait y avoir en bas plusieurs centaines de milliers de ces monstrueux adversaires, et même s’il les tuait jusqu’au dernier, il savait que bien d’autres viendraient.

Il allait y perdre la vie. Le monde tout entier allait être dévasté. Personne n’y pouvait rien. Il avait essayé, de toutes ses forces, pourtant colossales, mobilisant toute sa ruse et faisant appel à des puissances qu’aucun autre mortel n’aurait pu invoquer, brandissant une arme d’un tel maléfice que les dieux eux-mêmes l’avaient déclarée impie, et pourtant, il n’était pas parvenu à repousser les forces du Chaos.

Leurs armées s’étaient répandues à travers Ulthuan, écrasant les dernières résistances des elfes. Des hordes hurlantes d’hommes-bêtes assoiffés de sang avaient renversé les dernières défenses. Des armées de mutants avaient submergé les ultimes gardiens de l’île-continent. Des légions de démons hantaient désormais les ruines des antiques cités.

Après des décennies de guerre, le Chaos était plus fort que jamais et son peuple était à bout de force. La victoire était impossible. Quelle folie que d’avoir cru le contraire.

Il porta le regard vers ses propres troupes. Autrefois, il aurait qualifié son armée de « gigantesque ». Des centaines de dragons se reposaient au milieu de pavillons de toile déployés sur les hauteurs. Des dizaines de milliers de guerriers elfiques en armure complète attendaient ses ordres. Pas un n’hésiterait à se jeter à l’assaut s’il lui en donnait l’ordre, même en sachant qu’il aurait à se battre à un contre vingt. Sous son commandement, ils avaient une maigre chance de remporter cette bataille, mais ce serait une victoire inutile. L’armée du Chaos qui s’étalait au pied de ces falaises n’était qu’une parmi tant d’autres. De nombreuses forces semblables, toutes aussi imposantes que celle-ci et certaines même bien plus, avaient été rassemblées en Ulthuan et, il le savait, dans le monde entier. Toutes ne pourraient être battues par les forces dont il disposait.

Il fit demi-tour et chevaucha vers son propre pavillon. Inutile de contempler davantage l’ampleur des effectifs ennemis.

Il dégaina l’Épée de Khaine. Elle luisait d’une lumière noire et maléfique, projetant des ombres avides qui semblaient vouloir étouffer les lueurs diffusées par les lanternes suspendues sous la grande toile. Des runes rouges brûlaient le long de la lame fondue dans un métal inconnu. L’épée lui chuchotait des insultes dans un millier de voix et chacune d’elles, qu’elle fût impérative, menaçante ou séductrice, réclamait des vies. Il s’agissait de l’arme la plus puissante jamais forgée et pourtant, ce n’était pas assez. Elle pesait lourd dans sa main, c’était le poids imposant de son propre échec. Pour ce qu’elle lui avait apporté, il aurait tout aussi bien pu se contenter de porter Croc du Soleil, l’épée forgée pour lui par Caledor à cette époque reculée où ils étaient encore amis.

L’épée le tuait à petit feu, s’abreuvant de sa vie goutte après goutte. Chaque he