Les chroniques d'Ouranos

« Le fond de l’air était frais et humide. Soann effectua un virage sec et nerveux avant d’immobiliser son trak. Il n’avait en commun que le nom, avec celui qu’elle avait abandonné le matin même. L’engin lui appartenait. Elle l’avait assemblé pièces par pièces pendant ses heures de récupération avec Tornard Beck – un trakiste de génie – avec qui elle partageait parfois d’autres jeux que les courses illicites dans les coins paumés de la cité. Elle regarda autour d’elle. Personne dans l’aire étroite. À cinq cent mètres de hauteur, on ne distinguait ni le sol, ni le ciel. Le voyant de la borne de passage scintillait. Rouge. Soann ignora l’interdiction. Elle activa son système de brouillage. La machine et sa pilote devenaient invisibles aux radars surpuissants des milices de surveillances. Elle mit son casque de cuir noir et ajusta ses lunettes de protection à particules infrarouges. Le col de son épais blouson cachait ses cheveux et la partie basse de son visage. L’employée modèle de la CCAP devenait un trakiste anonyme qui allait en retrouver d’autres pour une trak-party prohibée.

Soann s’engagea dans la pénombre brumeuse. Les courses se déroulaient selon un rituel immuable. Les participants trouvaient eux-mêmes le rendez-vous qui se situait de façon systématique entre cinq cent et mille huit cent mètres de hauteur. Au-dessus des brouillards toxiques, en dessous des nuages clairs. Le trajet se dépliait d’un point de départ vers un point d’arrivée. Il n’existait pas plus de deux chemins pour aller de l’un à l’autre. On ne gagnait rien dans ces dangereux concours. Au mieux on obtenait l’admiration ou la haine des coureurs. Au pire c’était l’accident. La rencontre avec un obstacle ou avec les forces de surveillance. La milice tirait sans sommation sur les acteurs de cet exercice prohibé et considéré comme une calamité dans la cité. On ne fait rien de mal, se répétait Soann. On est libre. C’est encore plus grisant parce que c’est interdit. Elle s’engagea dans un goulet cerné de plaques de béton. Ils étaient là. Proches. Tapis dans l’ombre. Flottant dans les airs, moteurs et lumières éteints. Soann en compta une vingtaine. Parmi eux, elle reconnut le dessin d’une lune brillante à l’arrière d’un casque bleu nuit. Celui-là lui avait donné du fil à retordre lors de la dernière course. » (Pages 25-26)