Joë
Auteur
- Guillaume De Fonclare (Écrivain)
Acheter d'occasion
Classement en biblio - 6 lecteurs
extrait
Cette balle, vous le savez maintenant, au lieu de vous ôter la vie, vous a révélé à vous même ; vous êtes né le 27 mai 1918, losque vous avez perdu la moitié de votre corps et trouvé tant de raison de vivre.
Afficher en entierCommentaires récents
Un hommage éblouissant, magnifiquement écrit...Cette impression que Joë Bousquet revit à travers Guillaume de Fonclare et que celui-ci retrouve son énergie grâce à ce "poète immobile".
Un portrait croisé profond et très élégant.
Afficher en entier
Ce petit livre est très bien écrit. Guillaume de Fonclare, ancien directeur de l'Historial de Pérone, est atteint d'une maladie qui l'empêche de bouger normalement. La "rencontre" avec Joë, soldat de la 1ere guerre mondiale, blessé à la colonne vertébrale qui devient écrivain, va lui donner la force de vivre et de continuer d'aller de l'avant. Très beau témoignage.
Afficher en entier
Un superbe texte. L' éloge de cet homme plein de cette énergie créatrice qui lui a permis de vivre et d'écrire. Une écriture agréable, fluide et dynamique. Un plaisir de lecture et une découverte.
Afficher en entier
Guillaume de Fonclare, l'auteur, lui même handicapé par une maladie sournoise, rend hommage au poète Joë Bousquet, grand blessé lors de la premère guerre mondiale.
Il s'adresse à Joë en le vouvoyant et il nous décrit cette vie d'homme coupé en 2, dans un respect et une admiration qui lui donne, à lui auteur, la force de surmonter sa propre maladie.
Joë choisit "presque", cette balle qui vient le percuter, il en rencontrera même le tireur, à un moment de sa vie décousue et libertaire.
Ce livre est une belle leçon de vie, ou l'auteur nous démontre que parfois, la vie prend un autre tournant, et que sans certaine épreuve, le destin aurait été tout autre.
J'ai adoré ce livre !!!!!
Afficher en entierLes gens aiment aussi
Date de sortie
Joë
- France : 2014-10-01 (Français)
Activité récente
Livres ayant des thèmes similaires
Résumé
« Durant des mois, je vous ai lu, j’ai vécu avec vous, et vous avez été l’objet de bien de mes pensées ; je savais que, quoi que m’eût apporté ma journée, le soir, bien calé sur mon lit et dans le creux de mon oreiller, je retrouverais l’atmosphère bienveillante de votre chambre, les lourdes tentures tirées devant la porte et les fenêtres aux volets fermés, le grésillement de votre pipe d’opium et les volutes bleutées s’élevant doucement vers le plafond, avec aux murs les tableaux de Dalí, Max Ernst, Dubuffet, veilleurs de vos songes étranges. Et pour peu que je doive, pour dormir un peu, prendre un cachet de morphine, j’aurais le sentiment de communier avec vous dans la bousculade de mes pensées ; les mots auraient un sens, et, pour une heure ou deux, je serais poète avec vous. »
Afficher en entier