Maigret et le marchand de vin

Il endossa son lourd pardessus noir, s’entoura le cou de l’écharpe de laine bleu marine que Mme Maigret lui avait tricotée. Avant de sortir, il bourra une nouvelle pipe, qu’il alluma dans le couloir, après un dernier regard au meurtrier.

Bien que la soirée ne fût pas avancée, il y avait peu de gens dans les rues, à cause de la bise glacée qui figeait les visages et perçait les vêtements les plus chauds. Les deux hommes prirent place dans une des petites voitures noires de la P.J. et traversèrent une bonne partie de Paris en un temps record.

Rue Fortuny, des agents arrêtaient la circulation et empêchaient les curieux d’approcher d’un corps qu’on voyait étendu sur le trottoir. Quatre ou cinq hommes allaient et venaient autour.

Fourquet était là et s’avança vers Maigret.

— Le commissaire du quartier vient d’arriver. Le docteur aussi.

Maigret serra la main du commissaire qu’il connaissait bien. C’était un homme élégant, aimable.

— Vous connaissez Oscar Chabut ?

— Je devrais le connaître ?

— C’est un homme assez important, un des plus gros négociants en vin de Paris. Le Vin des Moines. Vous avez lu ces mots-là sur les camions, sur les affiches. Il a des péniches sur l’eau, des wagons-citernes.

L’homme étendu sur le trottoir était corpulent sans être gras. Il était plutôt bâti comme un joueur de rugby. Le médecin se redressait et époussetait son pantalon qui s’était couvert de neige poudreuse aux genoux.

— Il n’a pas dû survivre plus de deux ou trois minutes. L’autopsie en dira davantage.

Maigret regardait les yeux fixes, d’un bleu très clair, presque gris pâle, le visage taillé à grands coups, avec une mâchoire solide qui commençait à s’affaisser.

La camionnette des gens de l’Identité Judiciaire s’arrêtait au bord du trottoir et les spécialistes en sortaient leurs appareils comme l’aurait fait une équipe de cinéma ou de télévision.

— Vous avez averti le bureau du procureur ?

— Oui. Il va envoyer un substitut et un juge d’instruction.

Maigret chercha Fourquet des yeux, le trouva à quelques pas, se battant les flancs de ses longs bras pour se réchauffer.

— Quelle est sa voiture ?

Il y en avait cinq ou six arrêtées au bord du trottoir, toutes des voitures chères. Celle de Chabut était une Jaguar rouge.

— Vous avez regardé dans la boîte à gants ?

— Oui. Des lunettes de soleil, un guide Michelin, deux cartes routières de la Provence et une boîte de pastilles contre la toux.

— Il sortait presque sûrement d’une maison de la rue.

Celle-ci était courte et Maigret, en se retournant, reconnut l’hôtel particulier devant lequel le corps se trouvait encore. La maison était de style 1900, avec des pierres sculptées autour des fenêtres, des arabesques. Il eut l’impression que le judas grillagé, dans la porte d’entrée en chêne clouté, venait de bouger.

— Tu veux venir avec moi, Lapointe...

Il se dirigea vers le seuil, poussa le bouton de sonnerie. Il se passa un temps assez long avant que le panneau ne s’entrouvre. Une femme dont on ne voyait qu’un œil et une épaule se tenait dans le corridor non éclairé.

— Qu’est-ce que c’est ?

Maigret l’avait reconnue.