La Proie du danger

Jeudi 7 août

C'était du travail de professionnel, Sam McCabe s'en rendit compte au premier coup d'œil. Net et sans bavure. Un homme et une femme gisaient sur le sol de leur spacieux salon, les mains ligotées dans le dos. Le sang des blessures assombrissait le rouge déjà intense du tapis d'Orient. Deux balles dans la tempe, probablement.

— Je vois des morts, marmonna Wynne dans son dos.

Ces paroles étaient légèrement déformées par l'énorme chewing-gum que mastiquait le colosse pour tromper le manque de nicotine. Sam lui lança un regard réprobateur. Certes, ils étaient abrutis de fatigue, mais citer la phrase culte du film Le Sixième Sens en présence d'un double homicide n'était pas particulièrement hilarant.

— Mais qui êtes-vous, bon sang ?

Un jeune homme en uniforme marron se détacha du groupe qui s'était rassemblé dans un coin de la pièce et se dirigea vers eux d'un pas décidé. Son étonnement était compréhensible : Sam portait un jean, un tee-shirt froissé, et une barbe de trois jours assombrissait ses joues. Quant à Wynne, sa masse de cent quinze kilos n'était pas avantagée par un short ample et une chemise hawaïenne tachée. Mais Sam ne se sentait pas d'humeur à supporter qu'on le prenne de haut, en particulier un gringalet.

— FBI, grommela-t-il.

Toujours conciliant, Wynne exhiba rapidement sa carte tandis qu'ils passaient devant le gamin comme s'il n'était pas là.

— Personne n'a appelé les agents fédéraux, protesta l'autre dans leur dos avant de lancer, moins sûr de lui, par-dessus son épaule : Quelqu'un a appelé les fédés ?

— Pas de danger.