Vue en coupe d'une ville malade

  Même sous les paupières sa vilaine teinte moribonde vous poursuivait. Il aurait fallu avoir d’énormes volets de cils hermétiques pour se couper définitivement de l’extérieur. Sheeny avait pensé porter des lunettes noires, mais les siennes étaient réduites de moitié, l’un des verres s’étant brisé à la suite d’un faux mouvement. Lorsqu’elle les chaussait, son œil droit se trouvait plongé dans l’obscurité, le gauche dans la grisaille, c’était particulièrement désagréable. Le seul moyen aurait été d’allumer le lustre ; un énorme carrousel de pendeloques où la moindre vibration éveillait un écho sans fin, mais Sheeny répugnait à voir la chambre dont la lueur du jour laissait les deux tiers dans une obscurité presque totale. Lorsqu’elle avait besoin d’un objet, elle se levait en tâtonnant comme une aveugle, laissant ses doigts errer à la surface des meubles, renversant les flacons ou les boîtes de poudre… D’ailleurs elle n’avait jamais besoin de rien. Ses vêtements formaient un petit tas au pied du lit, et le plus souvent elle puisait au hasard, sans même ouvrir les yeux, s’amusant ensuite du résultat… « Pas plus de quatre pioches » décidait-elle, et elle ne prélevait que quatre pièces de vêtements, comme elle aurait tiré quatre cartes au hasard. Une jupe, un pull, une paire de gants, un mouchoir… Deux paires de chaussures, deux tricots...