L'Hérésie d'Horus, Tome 36 : Le Chemin céleste

Un millier d’années aurait pu passer ; jamais elle n’aurait perdu de la fascination qu’elle exerçait sur lui.

Il parcourut des yeux la longueur de la lame, en regardant la lumière scintiller sur le métal. Elle s’était largement abreuvée de sang, à la fois xenos et humain, pourtant elle n’en demeurait pas moins impeccable, immaculée, étincelante comme au jour qui l’avait vue naître, dans le feu de la forge. Depuis deux cents ans, il en avait pris soin comme une mère son enfant ; il l’avait respectée, fourbie, et l’avait toujours remise à son fourreau cerclé d’ébène en prononçant une bénédiction pour son âme. L’âme d’une arme qui jamais ne lui avait failli.

Il la fit de nouveau pivoter en regardant le reflet des lumiglobes courir sur l’acier pressé. Sa douce courbure n’avait aucun défaut, pas même une entaille pour témoigner de ses années de service.

Il la portait d’une main souple, la répartition parfaite de son poids maintenait l’équilibre d’elle-même. Il avait autrefois combattu les xenos eldars sur un monde où les pierres chantaient et où le ciel hurlait, et il s’était rappelé longtemps de quelle façon ces adversaires s’étaient battus. Leur vitesse et leur précision avaient été supérieures à celles de ses frères, et cela n’avait manqué de le tarauder depuis, car la IIIe Légion en était une pour laquelle de tels atouts étaient précieux. Alors il avait étudié, appris, affiné son art, et chaque heure passée dans les cages d’entraînement avait amené une once d’amélioration, bien qu’il sût que ce ne serait jamais suffisant pour le satisfaire.

Quoi qu’il en fût, les jours passés à combattre les xenos étaient derrière eux. La guerre avait changé, et il était attendu de lui d’éprouver à nouveau le fil de son sabre contre ceux qui avaient été autrefois ses semblables. Cela avait semblé difficile au début, pour devenir ensuite une seconde nature. Sa lame continuait de couper tout aussi bien ; et il avait appris à trouver la beauté qu’il y avait dans l’acte de tuer les siens.

Ses pensées furent interrompues quand le voyant lumineux au-dessus de sa couchette de métal palpita d’une lueur douce, et il releva la tête. Il sut quelle était la provenance de l’appel sans même avoir à vérifier la rune d’identification : seul l’homme à la tête du vaisseau aurait osé le contacter durant un temps de méditation.

— Oui ? Il rengaina sa lame.

— Pardonnez-moi, Monseigneur, fit la voix d’Harkian, maître de bord du Suzerain. Notre scrutateur a décelé des sillages warp en approche. Votre mobilisation est requise.

Avant que l’autre n’eût fini de parler, Ravasch Cario, prefector des Lames Palatines de la IIIe Légion, avait déjà porté la main à son casque. Sa plaque faciale de céramite était laquée de violet et de bleu, striée de fines incrustations d’or et blasonnée de platine, et non détériorée de la façon dont beaucoup de ses frères avaient profané la leur. L’heure de le faire viendrait peut-être, un jour, mais pas encore. Pas tant qu’il n’avait pas atteint ses limites en matière de vitesse et de précision.

— Quelles sont les prédictions ? demanda Cario en se dirigeant vers la porte de la chambre de méditation.

— Identité inconnue, répondit Harkian. Même si selon toute probabilité…

— Le Faucon, dit Cario, tandis qu’il s’engageait à grands pas dans le couloir, en imprimant une légère rotation à son casque pour ancrer en place le joint étanche. Bien. Il était temps de s’y remettre.