Nom de code : Blackbird, tome 1 : Cours ou meurs

chapitre 1

Le soleil s’est couché depuis une heure sur la ville tentaculaire, et pourtant le métro garde sa chaleur. À la station Vermont-Sunset, une Asiatique à qui la frange noire donne un air sévère se penche au bord du quai afin de voir si la rame approche. Sous une affiche publicitaire pour une émission de télévision, un groupe de lycéens attend. Ils s’échangent leurs écouteurs d’iPod et discutent d’un certain Kool-Aid. Celui-ci organise une fête ce week-end dans le quartier d’Echo Park, profitant de l’absence de ses parents partis aider sa sœur aînée à emménager dans une université de Californie.

Tu n’entends pas les jeunes rire. Ils ne te voient pas, allongée sur la voie là où le tunnel disparaît dans l’obscurité. Ce sont les vibrations qui finissent par te réveiller – tes paupières s’ouvrent lentement, tu distingues le plafond voûté. Tu as le crâne comme dans un étau. Tu es couchée sur le dos, entre les rails, parmi les papiers de bonbons et les vieux journaux.

Le klaxon hurle. Un faisceau lumineux embrase le mur couvert de carrelage. Tu relèves la tête, colles ton menton à ta poitrine, mais ton corps est lourd. Tu ne sens pas tes jambes, et tu peines à faire pivoter tes hanches, à bouger tout court, malgré tes efforts pour te glisser dans l’espace étroit situé sous le quai. Tu retombes en arrière, épuisée. Soudain, le métro débouche du tunnel et t’inonde de lumière.

Le conducteur t’a vue. Les crissements des freins se font plus aigus, plus stridents. Mais il est trop tard. Tu le comprends au moment où vos regards se croisent. La machine te fonce dessus à toute vitesse. Tu n’as qu’une solution. Tu te rallonges, les bras croisés.

Trois, deux, un. D’abord, tout n’est que vacarme, le grincement des roues sur les rails métalliques, la bourrasque qui déferle sur toi. Le souffle du métro ébouriffe tes cheveux. Tu fixes le châssis, enchevêtrement d’acier, de tubes et de câbles. L’odeur te brûle les poumons. Lorsque la rame s’immobilise enfin, il te faut quelques secondes pour t’en rendre compte : tu es toujours étendue là, quelques centimètres au-dessous du train. Tu es toujours en vie.

Sur le quai, tandis que le conducteur descend de sa cabine, la femme à la frange n’en croit pas ses yeux. Son visage est inondé de larmes.

– Il y a une fille, là-dessous ! hurle-t-elle d’une voix rauque. Vous n’avez pas vu... ? Il y a une fille !

Le conducteur n’a qu’une pensée :

« Elle était allongée, elle ne pouvait pas bouger, que faisait-elle là ? »

En vingt-six ans de métier, c’est le huitième voyageur qu’il voit passer sous ses roues, mais les précédents étaient différents. Certains étaient restés debout devant lui, d’autres s’étaient jetés en travers des voies, d’autres encore avaient chuté et tentaient de remonter. Elle, elle était seulement couchée entre deux rails.

« Très bizarre, songe-t-il. Comme si on l’avait abandonnée ici. »

Tu entends la femme s’époumoner. Sa voix déraille. Un homme cherche à la réconforter. Des ombres se déplacent dans l’interstice qui sépare le métro du bord du quai. Une sonnerie retentit, des gens se pressent, on s’interroge.

– Je vais bien, cries-tu.

Ta voix te surprend. Elle est fluette et haletante, comme celle d’un enfant.

En surface, un homme répète ta phrase :

– Elle va bien !

Après s’être frayé un chemin à travers la foule, il se penche au-dessus de toi.

Ensuite, c’est la voix du conducteur qui te parvient :

– Tu es blessée ?

À première vue, à la façon dont ça dégouline sur ton avant-bras et imbibe ton tee-shirt, on dirait du pétrole. Le sang est foncé, presque noir. Mais tu ne ressens aucune douleur, juste une sensation de brûlure, comme si tu étais collée à un radiateur.

– Je vais bien, insistes-tu.