La Chronique des Bridgerton, Tome 7,5 : It's in His Kiss (the 2nd epilogue)

Hmmph.

Ainsi, c’était officiel : elle était devenue sa mère.

Assise sur une banquette capitonnée chez Mme Langlois, de loin la couturière la plus renommée de Londres, Hyacinthe St. Clair lutta contre l’envie d’enfouir son visage entre ses mains.

Elle compta jusqu’à dix, en trois langues, puis elle déglutit. Enfin, elle expira. Car, sincèrement, laisser exploser sa colère dans ce genre d’endroit serait gênant.

Dieu sait pourtant qu’elle mourait d’envie d’étrangler sa fille.

— Maman, dit Isabella en passant la tête par le rideau.

Hyacinthe nota qu’il s’agissait d’une déclaration, pas d’une question.

— Oui ?

Elle s’efforça d’afficher la placidité sereine d’une de ces pietàs qu’elle avait vues lors de leur dernier voyage à Rome.

— Pas la rose.

Hyacinthe fit un geste de la main. Tout, plutôt que parler.

— Pas la violette non plus.

— Je ne crois pas avoir suggéré de violet, ne put-elle s’empêcher de murmurer.

— La bleue ne va pas, et la rouge non plus, et, franchement, je ne comprends pas pourquoi la société insiste pour que l’on porte du blanc. Si tu veux mon avis…

Hyacinthe se tassa sur la banquette. Qui aurait deviné qu’être mère était à ce point usant ? Elle aurait pourtant dû y être habituée, à présent.

— … une fille devrait porter la couleur qui lui va au teint, et non pas celle qu’une rombière de l’Almack’s imbue de son importance juge à la mode.

— Je suis tout à fait d’accord.

— C’est vrai ?

Le visage d’Isabella s’éclaira, et Hyacinthe eut le souffle coupé tant, à cet instant, elle ressemblait à sa propre mère. C’en était presque effrayant.

— Oui, répondit-elle. Il n’empêche que tu dois choisir au moins une robe blanche.

— Mais…

— Il n’y a pas de mais !

— Mais…

— Isabella…

Sa fille marmonna quelque chose en italien.

— J’ai entendu !

Isabella sourit, d’un sourire si suave que seule sa mère (certainement pas son père, qui admettait lui-même qu’elle le menait par le bout du nez) était capable d’en percevoir la fourberie sous-jacente.

— Mais as-tu compris ? demanda sa fille en battant des cils.

Sachant qu’elle serait prise au piège si elle mentait, Hyacinthe serra les dents et choisit de dire la vérité.

— Non